cuchilleando al filo del bit!

el Grillo y el Aloe 2

2011-05-02T02:13:00.000-07:00

Pieza 2

Había una música de vientos que tañía cuerdas de principios y virtuosidades, escuchándose como se escucha el murmullo de aguas que caen suaves en la ceremonia del amanecer. El Grillo que despertaba con igual murmullo y con cierta pereza comenzaba sus ejercicios de estiramiento, levantó sus patitas e hizo el saludo al sol. Un Aloe todavía curioso y madrugador ya llevaba minutos despierto, se había sacudido el rocío de sus ojos y contemplando el cielo sin más volvió a preguntar: “grillo saltarín, ¿escuchaste esa hermosa voz que durante toda la noche estuvo recorriendo los astros e iba de una constelación a otra como polvo de estrellas que se mueven de aquí para allá y de allá para acá?”

Y el Grillo contestó: “oh, mi aloe, ¿te refieres a los sueños de lugares infinitos en que volábamos por senderos de silencios y respiros, cuando tú y yo danzábamos con un deleite de miradas y colores? sí... escuché esa voz y ahora que el amanecer termina, todavía hay algo de la caricia que estos vientos nos regalan... ¿la sientes aún?”

Y el Aloe sonriente cerró sus ojos, dejó que el rocío cayera y sus hojas se sacudieron en cánticos de milbrisas mientras todavía llegaba la mañana.

el Grillo y el Aloe

2011-04-18T11:52:00.001-07:00

Pieza 1

Un Grillo saltarín va cantando juguetón con el ritmo de la naturaleza, por lejos que estés, cariñito, ahí ahí te seguiré... y así va de planta en planta leyendo la melodía escrita en la porosidad de tanto verdor, por lejos que andes, amorcito, ahí ahí te encontraré...

De repente el Grillo decide descansar un momento, limpiar sus alas y buscar la piedra en la que se echará a dormir una siesta. Y oh! justo al lado hay un Aloe que con ojos curiosos hacía un ratito que lo estaba mirando y con pregunta filosófica movió una de sus alargadas hojas:

“¿Y tú? ¿Además de saltar también bailas? Yo con mis manos llevo la cadencia de los vientos, acumulo el calor del sol y, aunque tengo una que otra cana, sé moverme muy bien.” El Grillo no lo podía creer: “¡me invitan a bailar!”

Con sonrisa de maravilla extendió una de sus patitas hasta tocar suavemente una de las hojas que más destacaba del Aloe (ésa con una cana también alargada) y siguió cantando mientras ya ambos seguían el ritmo de la naturaleza, eres mi cielo, mi guía, la estrella encendida de esta pobre vida...

La Couteau 49

2011-03-29T15:58:00.000-07:00

Final 2.

HERALDO PERNOCTANDO (semanario de Villa Comtal)

Los radio-aficionados son una mueca al sistema. Estudios Estomakal ha sido reprendido por tamaño interés en la autogestión y en un arranque de improvisación ha decidido anular las radiotransmisiones para pasar a una comunidad catódica.

Ahora se hablará de la “señal TeVa”, programas televasivos, o como dicho en su des-con-glomeración morfológica favorita: programas tele-evasivos, para que abarquen la extensión de tu antena preferida.

Si es autogestión, aunque sea por sugestión, por lo menos reciben financiamiento, pues el pastiche de imágenes anterior y sin movimiento no sirve de nada.

bit bit bit bit bit bit ---------Tuuuuuuuuuuuu—

Transmisión terminada.

__________________

(se apagan las radios)

Imagen de las Noticias de la noche.

“Y en un avance informativo de última hora, nuestros reporteros han llegado al sitio del siniestro acaecido unas horas ha. Imágenes exclusivas de su señal TeVa nos revelan un acto de vandalismo propio de algún terrorismo disfrazado de jugarreta. (la cámara se mueve con ansiedad de telespectador)

¡Los Estudios Estomakal han sido saqueados! La insignia “La necesidad es partera de la creatividad” que se encuentra a su entrada fue rayada por una marca que hemos denominado “el cuchillo luminoso”. Ignoramos qué significará este símbolo, pero suponemos que es el origen de una nueva tribu urbana de nuestra Villa Comtal.

Como podemos apreciar en las cámaras, las oficinas dedicadas a la elaboración de cómics fueron totalmente destruidas. (movimiento vertiginoso de cámara en mano) Vemos papeles, carpetas, bocetos esparcidos, arrugados y corrugados por todas partes. (llanto contenido y respiración acelerada)

Esto es obra de una mente siniestra, r e a l m e n t e.

¡Incluso la cafetería ha sido devastada!

Fue esta tarde, al cambio de turno cuando el guardia de turno nos avisó del suceso.

(rostro compungido y perplejo)

‘Yo llegué, sentí ruidos al interior del edificio, que como verán no es muy grande, y...y... Cuando vi la puerta principal abierta y al perro muerto, pues encendí la alarma. La sirena comenzó a sonar.

(suspiro tembloroso, mirada hacia abajo y el costado derecho demuestran verdad en su relato)

Ahí vi cómo una sombra en el segundo piso se detenía, se acercaba a la ventana y lanzaba algo... un cajón hacia la calle... ahí donde está la ventana rota... Parecía una mujer, oí un grito de furia contenida... Yo estaba muy asustado y me oculté. No sé cómo me descubrió, pero... (sollozos) de repente vi una muy, muy, muy extraña mujer de voz aterciopelada con su rostro que... cómo definirlo... era borroso, como una mancha... se notaba contenida, temblaba de contención... Me dio un puntapié con sus botas, aquí en mi costado... Yo sólo vi colores. No entendía nada, quizá estaba desmayado... Me dijo, claramente me dijo en una voz que no sé si pueda olvidar: usted no entendió lo que yo le pedí... y aquí estoy, contando la historia y con una marca en mi antebrazo, que no sé de dónde salió. Un dolor agudo en un momento, después ya no había nada; después los escuché a ustedes tumbando las rejas y con todo este escándalo...

Es extraño, la mujer desapareció. Simplemente se esfumó.”

¿Y la Couteau?

¿Acaso nunca podrá ser famosa?

¡ZAS!

La Couteau 48

2011-03-22T14:02:00.000-07:00

Final 1. La Zona.

Vanja, La Couteau, se ha visto entre mudanzas y andanzas entre ciudades y casas, ni qué hablar de sus aventuras con personajes y otros seres que cautivan su curiosidad y despiertan sus emociones, desde sus antepasados de puños alzados hasta caminos esteparios de cactus curativos que son parte del núcleo acomodado en este recóndito lugar, justo donde las horas que oran siempre piden un descanso: su corazón.

La Couteau en una época no tan remota decidió con más adentrarse en La Zona, espacio donde las realidades internas se materializan, y entre alegrías de encuentros pronunció con voz excedente lo que el rumor de la sangre siempre fue su deseo: un descanso.

La Zona es un animal que husmea muy bien los olores de estas peticiones y sabe cuándo es el cuerpo de la verdad que deambula con la cabeza de la mentira o, al menos, discierne intensidades. Vanja esperó largas esperas por una respuesta. Lanzó fatigosa varias veces la misma piedra con el mismo paño “blanco invierno-primavera-verano” para guiar su sendero de malezas, sin maldad y finalmente encallado en una cascada encontró lo que su afán había buscado.

¿Hasta qué punto el peso emocional abruma el mental? En este punto cabe, aunque a la fuerza, hacer una digresión en torno al entorno psicoespiritual de La Couteau, un radio-teatro bien formulado y cuyos derechos fueron ya vendidos al espectador tiempo ha. Una cosa es el deseo pro y otra el nunciado, al igual que la lógica constructivista no es exclusiva. Vanja habrá pedido currículum y experiencias profesiovitales, pero las resoluciones en un plano intraceptivo parecieran tener más urgencia...

...y La Zona lo supo desde el principio.

“¡Podremos jugar a las cartas, pero ellas ya están echadas!” Fue la sentencia que el ruido de las aguas le dio a Vanja. Ella, con la ansiedad que caracteriza su cuchilla cuando cae en el antebrazo de alguna víctima, no comprendió suficientemente y siguió adentrándose en esa cascada de modificaciones. Llegada a una habitación abandonada, se sentó silenciosa por minutos irreversibles

y tras muchos goteos desde el techo supo entonces

qué hacer:

“es tiempo de irnos de gira y afilar la cuchilla en otras piedras no tan melladas”.

La Couteau 47

2011-03-16T04:18:00.000-07:00

Desenlace de aventuras con sentimentales estados

“Querido Tzatzyki, sé que llevo un tiempo a destiempo sin poder sentirme ni sentarme a digerir un par de mis paraulas para que leas mi ánimo, mi invierno y como Desmemoriada, a veces me repito más de una vez.

El sol entra por la ventana y a pesar de la resaca cerebral -es que ese trago estaba dulce demasiado dulce- veo la ventana con aires de calor que quieren salir de mi habitación. Yo lo lamento, afuera sólo les espera ese viento demasiado viento que causa dolor en la corteza terrenal y yo como soy humana demasiado humana prefiero ver cómo la cortina se quiere mover... La nostalgia por épocas de luchas, anticipos de revolución y banderas rojas se remonta a mis ancestros donde el apellido siempre pesa: Kollantai... Pienso en el día de la Mujer Socialista y creo que mis caminos son interrumpidos por gente que no entiende lo que yo les pido.

Ah, qué

suspiro

horizontes.

El vertedero abrió nuevas sucursales, incluso me llamaron para preguntarme si quería volver a ser oficial de la nueva sede acá en Villa Comtal, pero me negué como toda oscuridad se niega a cualquier luz por principio físico y coherencia semántica. Mi hermano postizo al igual que la Justicia encontrada en una carta en el suelo ya no volverá a ser observado como un aficionado a la radio comunitaria, pues en su otra vida espero que esté definitivamente al lado de los caníbales dejando la inutilidad de ideales hemófagos o licántropos: eso no alimenta el espíritu.

Además, el otro día quise distraerme, salir de las frivolidades del diario aterrizaje, no pintarme las uñas, dejar las botas en casa y aprender a cantar como un grillo. Fui a la feria de atracciones, donde esa carpa ya desteñida insiste en hacer reír, sin embargo el circo del Lanza-Cuchillos superó la barrera de sus 30 años luz y el show no tiene el brillo que en esa nieve impertérrita solía cuando yo era niña... Mis manos sin diablo ni razón se cansan de marcar antebrazos y de repente sólo quiero fumarme un cigarrillo, pero esa desgraciada de la Cigarrera es un rictus de fastidio que me inflama el pulmón y me hace toser de alergia.

Tú sabes, hoy en día no nos podemos permitir estos estados de contención, nadie es víctima, somos todos culpables. Creo que leeré el periódico de ayer...”

Someone was here before me

And they took the possibilities away

And in the end i’ve learned nothing

Except the memory of believing in my own lies

...and where are you now, my most beautiful lie?

La Couteau 46

2011-03-15T02:42:00.000-07:00

Juguemos un juego

y tú dices que con los ojos cerrados viajas por el tiempo y transformas la realidad desde tu sensible subjetividad, pero ¿me creerías cuando yo te digo que con los ojos abiertos veo infinitesimales lucecitas brillantes?

Una banda se escucha, hace las pertinentes pruebas de sonido y entonan melodías ocultas. Se preparan para recitar historias de gatas perras y sobrevivientes de mercados con pescados de mafiosos, noches echadas bajo la luna y paseos por esquinas sucias al lado de matones con pata de palo. La Voz es una mujer de labios rojos y ojos acuosos, el Viento y el Teclado es un tipo de mediana edad con un resplandor en su cabeza que denota una encefalocalvicie no disimulada, las Cuerdas es otro cowboy urbano con un ojo morado por seguramente qué pelea de faldas o envidias baratas y finalmente la Batería es un galán cuyos tiempos ya pasaron. La fuerza la tienen todos, y todos tienen algo que decir. Hay humo en el ambiente, el público espera, los oidos a punto de quedar ensordecidos y la sonrisa babosa ante el ritmo delirante de invocaciones al azar e imprecaciones al destino.

La mano del diablo tiembla entre beats con experiencia escenaria y la mano de la razón transpira porque el bar es demasiado pequeño. Algunos se mueven, otros quedan paralizados por los agudos de cargas amplificadas y la Couteau está bailando,

bailando,

sin vermut ni soda sólo un caramelo contra la tos en la garganta. Cada tema resbala con mejor y mayor estilo. “Quiero dedicarle esta canción a las catástrofes naturales”, dice la Voz y comienza el traqueteo, la convulsión y la fuerza a desplegarse con medidas de prácticas y recorrido.

Porque cuando mi padre me llevaba al festival de payasos con sus tristezas pintadas de risas yo sabía que estaba en casa, que la magia existe y que los colores habían aprendido a brillar. Mi pulso se aceleraba y la gran fiesta comenzaba...

“¡Hey Bitch, your love won't pay my rent!” Al tiempo que una peluca rubia de esas que se creen solas en el mundo se atraviesa, dejando la vista sumida en una incapacidad disgustante, la incomodidad del tacón que no es suficientemente alto, el ánimo de un filo desenfundado

¡ZAS!

y un brazo de oro sangrante que corre al baño a limpiar el dolor.

La Couteau sigue bailando,

bailando,

sin vermut ni soda sólo con su banda favorita y una voz que vuelve a gritar:

¡Hey Bitch, your love won't pay my rent!

La Cigarrera no es tan sofisticada,

sabe la partida perdida, su brazo arruinado de manera tan vulgar y

con vergüenza de tacos quebrados.

El Cantante no es ella...

La Couteau 45

2011-03-14T06:20:00.000-07:00

New Age: fines de comienzos

Jolgorios, risas, danzantes canciones, campanilleos y el brotante verdor de caminos tanto tiempo abandonados ha. Los vientos de silencios hibernando se levantan en brisas de amaneceres y colores cuyo candor penetran las ventanas dobles y barren tantos plexos faltos de sol.

“es poesía osteopática” decía el hada con sus manos invocando sueños milenarios y desentrañando misterios de nuevos despertares en huesos sufrientes como durmientes en la vía.

Jolgorios, risas, danzantes canciones, campanilleos y aguas plétoras en espuma de vitalidad regando raíces paralizadas de respiros nevados. Son caramelos que suavizan la garganta y derriten el aire frío en estas tensas cuerdas vocales.

Baco desciende los montes y aunque fue el dolor de un muslo del Tronante, no se puede negar que su descuartizamiento siempre encuentra una primavera. Y en un homenaje de mitos y oscurantismos, es que las Bacantes también en euforias y licuefacción escuchan a Maldoror

con éxtasis venéreo. La fertilidad busca su abono y dejando que Psique se distorsione, entonces acribillan a Orfeo dejándolo sin lírica y sin lira.

Jolgorios, risas, danzantes canciones, campanilleos y lo más íntimo en su rojo fluir borboteando en chorros de película clase B, sólo apto para bestias. El rostro del poeta rueda hacia abajo entonando esa salsa brava que últimamente estaba practicando...

“qué te pasa estás llorando... tienes alma de papel,

y como el papel aguanta todo,

así mismo te traté...”

(sacudidas de repartidor de periódicos en horas imposibles, cabellos revueltos, respiración acelerada, un ratón imaginario en las sábanas deshechas y un filoso brillo husmeando la noche con temblores de pesadillas acechantes)

Estudios Estomakal anuncia una breve en breve que en este punto los creadores se sienten un poco ofuscados, pues hay una ligera mueca de incomprensión ante el devenir por venir de la heroína. “La verdad es que, nosotros, pues...” En el aire se huele el miedo de La Couteau, y como bien ya comprobaron que ella hizo lo que quería, se asustan de que nuevamente salga con otra de las suyas.

(suave suenan en la radio los punteos de una nueva era, la Velvet es irónica)

Can I have your autograph
He said to the fat blonde actress
You know I've seen every movie you've been in
From paths of pain to jewels of glory...

La Couteau 44

2011-03-14T06:06:00.000-07:00

"El Show del Cirujano", un programa escalofriante, algo que se va escribiendo en el programa mismo.

En colaboración con la compañía radio-teatro, un programa presentado directamente desde estudios Estomakal en su “señal TeVa”, la necesidad es partera de la creatividad. La gente es invitada a participar en conversaciones y situaciones determinadas (se les ubica en un contexto que ellos deben desarrollar), pero no saben exactamente de qué trata el programa, excepto lo fundamental: existe el Cirujano y quien lo reconoce debe actuar de cierta forma (no puede sentir miedo) Inevitablemente todos sospechan de todos, ya que los invitados no se conocen entre ellos de antes. El programa es dirigido por el Cirujano.

Ficha técnica:

- El Cirujano: es un viejo muerto que entra al escenario y aparece en cualquier lugar inesperado. Entra como una calavera y a medida que avanza va adquiriendo forma humana (carnal), pero nadie excepto el televidente puede ver esto. El Cirujano es quien mata a los otros personajes, pero sólo se les revela al momento en que elige a la próxima víctima. Se mueve y actúa como cualquier personaje.

- Los Durmientes: son los cuerpos muertos. Cada participante apenas es tocado por el Cirujano muere y queda inerte, yaciendo en el piso en una parte estratégica, difícil de descubrir.

- Los Dobles: el participante matado por el Cirujano, pero no se da cuenta de que está muerto, pues no puede ver su durmiente. Los personajes vivos lo siguen viendo tranquilamente.

- La persona Maldita: un personaje viviente. Es el participante que elegirá el Cirujano para no matar y el único que podrá ver los durmientes y los personajes. La persona Maldita no puede ver los Dobles.

- Los Personajes: se dividen en dos tipos, los vivientes y los Dobles. Entre ellos interactúan normalmente. Ninguno se da cuenta quién es quién o en qué mundo están. Sólo la persona Maldita puede ver la verdad, sin embargo no se le permite decir ni revelar nada.

- El Escenario: comienza todo normal. Poco a poco se va creando un lugar con espacios paralelos, donde la persona Maldita y los Durmientes marcan el mundo de los vivos y el mundo de los muertos. Pero todo se mantiene igual: los personajes vivientes, los Dobles, el Cirujano -que nadie ve excepto el televidente.

- El Final: cuando todo termina, los personajes se despiden entre ellos sin saber nada de nada.

- El fondo del asunto: todas las personas entran y salen del escenario dudando de quién ganó o perdió. Sólo la persona Maldita y los televidentes sabrán todo. La persona Maldita no podrá decir nada nunca. Los personajes continuarán sus vidas fuera de la pantalla sin darse cuenta dónde viven. El Cirujano despide el programa y después se muestra cadavérico a los televidentes.

Primer Show: se habla sobre el absurdo de los países limítrofes. La persona Maldita será una mujer y habrá 9 personajes en total. El Cirujano aparece saliendo del baño.

"Los baños no pasan en vano”, dice la cita Nariguda.

Y la Couteau también lo sabe: es hora de morir.

La Couteau 43

2011-03-01T10:48:00.000-08:00

click-click-click-click-click-

Un cigarrillo cae a un charco.

-¡Splash!-

El cigarrillo no cruje ni ninguna brasa se consume. El cigarrillo está profusamente mordisqueado en la colilla. Una lengua de lasciva dentadura registra las encías en busca de amarillentos vestigios

click-click-click-click-

La Cigarrera frota sus manos en un ademán nervioso. Los dedos se envuelven en un apretón de mutua solidaridad.

El agua salpica al cigarrillo caido

click-click-click-

Uñas con uñas se buscan afanosas por limpiar ese espacio oculto bajo la pintura

“pink-punk” que prolijamente cada mañana lame las salpicaduras para lograr un tono uniforme y resistente

click-click-

La Cigarrera no cesa de sacar el sucio bajo sus uñas. Nunca sabe cuándo parar: no puede ver bajo la pintura.

El cigarrillo tiene un tono “pink-punk”

¡Click!-

(El agua derramada cesa su fluido correr por las paredes del cuerpo de una ducha. Una figura cuyos contornos trasluce la cortina como un teatro de sombras se mueve en búsqueda de la toalla amarilla que se distingue entre vapores de agitación y cansancio. Un suspiro de inindestinguible aburrimiento rebota entre las cerámicas blancas del recinto. Un paso, un frote, una cabellera mojada, una piel enrojecida)

click-click-click-click-click-

-¿Qué? ¿Todavía no arreglan esta llave?- La Couteau se da vuelta y con un fruncido ceño de extrañeza más una mano de precisión regresa a la ducha, toca la cortina para que no estorbe su decisión y...

“Bola 12 a buchaca izquierda”

Un estallido de fuerzas entrechocando y dispersándose. El deslizamiento sonoro esparcido sobre una tela de múltiples cuerpos rodando. Cae la bola 9, la 14 rebota en el borde, la 8 queda en el centro, la 1 hace un ángulo curioso. Las otras bolas quedan regadas sobre la mesa en posiciones de factible posibilidad. La bola 12 con su cinta morada queda en banda: un golpe difícil para el taco si quiere anotar los puntos.

“Rayos, no puse suficiente tiza para evitar el resbalón”

¡ZAS!

click-click-click-click-click-

La Couteau está con la imagen de su cuchillo marcando la cortina, como reflejo de una perplejidad ligeramente ridícula

click-click-click-click-click-

Comienza a sentir frío. El vapor se extingue. Una puerta ha sido abierta.

Hay un cigarillo partido por la mitad en el charco “pink-punk” de la ducha contigua.

¡Click!-

Una lengua recorre los dientes teñidos;

chasque la boca y con rictus de paciencia

saca otro cilindro de nicotina y alquitrán.

“Tu amor es un periódico de ayer

Fue el titular que alcanzó página entera

por eso ya te conocen dondequiera...”

La Couteau 42

2011-02-27T04:18:00.000-08:00

Gimnasio de tensiones.

Un infernal lodazal de ruidos. Ritmos disonantes intentan seguir el paso marcado de un esquema prefabricado. Luces que brillan y dan vueltas en esa melodía interminable. Todo un traqueteo del mismo movimiento, un esquema impertérrito.

Las miradas esforzadas, los músculos tensos, el espejo que transpira, las piernas se levantan,

“uno-dos-tres y...”

Los ojos no demuestran más que un objetivo; las respiraciones se ahogan en su propio calor.

No importa cuánto falte. Hay que seguir. El ruido bombeando los tímpanos. El ritmo desnudando el ansia,

“uno-dos-tres y...”

La Couteau se esfuerza, se quiere convencer de que puede llegar al final.

La Couteau se ríe de sí misma.

Un momento de perplejidad, la gota que suda el vidrio se detiene; el punchi-punchi se dilata en una gota congelada. Todos quedan con una parálisis facial y sus brazos y piernas en una formación chistosa.

¿Qué estoy haciendo?

¿Qué importa un cuerpo a tono si después quedaremos átonos?

¡Qué feo es este gimnasio!

“uno-dos-tres y...”

“Usted no entendió lo que yo le pedí” ¡ZAS!

Miradas de perplejidad, la profesora sangra desde su antebrazo y cae en una figura más ridícula que antes.

La Couteau se estruja la transpiración bajo sus largas pestañas, se limpia los ojos de esas imágenes gimnásticas y se retira al camarín.

Una sombra oculta tras la puerta sujeta un cigarrillo sin encender y sin fumar. Espera a que La Couteau salga de la ducha y, mientras, repasa esa jugada donde su taco envió la bola 8 a la bucha del centro y mató la partida.

La Couteau 41

2011-02-22T07:50:00.000-08:00

¡¡Atención, atención!! - Heraldo Pernoctando

Un llamado misterioso de algún número desconocido ha dejado testimonio de un hecho insólito. Dentro de esta Fundación de “Servicio para el Desarrollo Comunitario y de sus Mejores Amigos” hemos hayado como mensaje al fondo de una botella la información que nos ha dejado pasmados. Hay varios ya que señalan con ojos boquiabiertos la veracidad del hecho y tras escuchar el mensaje en la máquina contestadora, pues declaran…

- Lo primero que pensé es que las gafas eran súper cool.

+ Nosotros estábamos hablando de cualquier cabeza de pescado, hasta que de repente me fijé en esos lentes tan raros, pensé que era una broma, pero…

< En ese momento me di cuenta de que me tenía que ir.

* We were sitted there, drinking some drinks, the sun was shining and suddenly THAT appeared… it was so awsome!

> Die Sonnenbrille fand ich nicht schön.

A pesar de las contusiones emocionales, el enceguecimiento frente a la factoría de las gafas oscuras, la búsqueda de un camino sin salida en un monumento laberíntico de lápidas sin colores y el aliento a ron sin limón, todos coincidieron en que el nombre que escucharon dentro de sus cabezas al mismo tiempo que el-hecho-se-hizo-fue-uno:

“A l e n í g e n a”,

dicho claro está con el acento respectivo a sus oyentes, pues la torre de Babel no será un nuevo error en esta operación.

NO es para alarmar a la población de alguna posible invasión de alenígenas, ya que seguramente las Fuerzas de Orden Público actuarán con la agilidad propia de nuestros países postmodern. Sin embargo, damos cuenta de una realidad que azota a esta ciudad a través de este breve aviso y adjuntamos las fotos que nuestro fax cibertrónico recibió. En caso de que se vea una segunda vez a la Alenígena, el responsable de estas imágenes exclusivas ha sido igualmente desconocido.

------------------------Se cierra la transmisión.

(el periódico arrugado en una papelera, sin ánimo de reciclar una rabia contenida)

“¿Cómo? ¿Ahora me dicen alenígena?

¿Seguiré sin firmar la estrella,

sin recibir la palma,

sin tener el oso,

sin besar a Georg Büchner

o a Juan Rulfo?”

¡ZAS!

La Couteau 40

2011-02-20T12:52:00.000-08:00

La Cigarrera.

La Couteau se enfrenta a La Cigarrera, una jugadora profesional de pool que nunca ha competido legalmente en los torneos internacionales de este noble juego.

La Cigarrera habla masticando sus dientes y tiene una ligera mueca producto de esa parálisis facial cuando decidió dejar de fumar. Su pelo es de un rubio baboso y su piel ha absorbido parte del borroso tatuaje de un taco jamás diseñado.

Según el semanario “El Heraldo Pernoctando”, en la sección espectáculos, La Cigarrera es un personaje futurista producto de la imaginación de un dibujante cubista, mientras que La Couteau es vanguardia postmodernista, donde el –ista dista de ser realista.

Estudios Estomakal en vista de la súbita muerte del Justiciero, “¡es que la heroína ya actúa por sí sola!” –con voz escandalizada de un chillona editorial- y la aniquilada exdepresión socialista de Marlboro no-light, ha debido parir con creatividad una nueva apuesta: La Cigarrera, hija bastarda del famoso hombre con el brazo de oro y cuya voz de arrabal evoca constante al Cantante...

Tu amor es un periódico de ayer

que nadie más procura ya leer.

Sensacional cuando salió en la madrugada

a mediodía ya noticia confirmada

y en la tarde materia olvidada...

La Couteau 39

2011-02-12T08:53:00.000-08:00

Nunca seré famosa.

bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit

En la radio las noticias del suicidio del Justiciero. Se escucha una grabación donde canta como Orfeo a Eurídice. La Couteau escucha aburrida. Unos radio-aficionados conmemoran al Justiciero: 1 día de no transmisión.

“¿Pero cómo? ¿Es que acaso dicen que el Justiciero se suicidó?...

¿Y dónde queda mi reputación?

-escándalo en la mirada-

¿Serán capaces de decir que no fui YO quien le encestó esa cuchillada?

¿Ni siquiera este inútil me servirá para lanzar mi nombre al estrellato?”

-mueca de horror-

bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit

¿De qué sirve el amor no correspondido, si no es para dejar una huella en el libro de las desventuras y dejar las palabras de consolación a almas solitarias cuyo fin no es otro que el morir?

¿La Couteau no tendrá justicia, incluso tras haber redimido al Justiciero de ese sentimiento que lo consumía?

Los radio-aficionados no conmemoran a La Couteau. Un día sin transmisión es un día sin ovación.

bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit ---------silencio.

“¿Nunca seré famosa?”

La Couteau 38

2011-02-07T12:50:00.000-08:00

"La Palabra" (radio-teatro poco cultivado)

...El dilema para la entretención neuronal sin más fin que el relleno espacial. Para el día de hoy es ¿la inspiración divina o el plagio encarnado?

- Todos los horrores de impresión no son responsabilidad nuestra, sino la del lector.

- Desvirgados todos los derechos.

"Se quisieron matar, pero la bomba falló y fueron apresados. No obstante se perdieron los documentos de identificación, ellos confiesan la autoría, pero a veces la Justicia no es como uno quiere"

Sólo experiencias, momentos de vivencias. Es el movimiento del recuerdo que no tiene continuidad, sino un salto de una impresión a otra. Si hacemos la seguidilla en nuestra mente, un recorrido diacrónico es casi imposible.

"¿Cómo hacer secuencial aquello que en el depósito de nuestra memoria es simultáneo?"

Kilos de energía, esfuerzos titánicos permitirían nuestro hundimiento en la mente e hilvanar con coherencia y cronología todos esos eventos que nos han asaltado en sus momentos... (La Editorial se cuestiona esta frase por la extrañeza de sentido que expresa, pero ante la imposibilidad de una respuesta ha optado por lanzarla sin más. N. de la E.)

Es así que esos intersticios en realidad son sólo un espejismo de imágenes aún no configuradas, pero latentes. Es una impresión de luces y sombras que el diafragma de nuestra retina no logra enfocar bien todavía, aunque la imaginación siempre estará dispuesta a suplir el espacio en blanco

porque la necesidad es partera de la creatividad...

La Couteau al acecho. "¡Oh, rayos! ¿Cómo desaparecer estas huellas en mi piel?"

La Couteau 36

2010-12-20T06:49:00.000-08:00

La estrella del Rock o un collage de pornos.

¡Oh, Justiciero!

¿Qué apenada desgracia ha caido en tus sienes?

¿Qué hilo presiona tu ceño para que siempre esté fruncido?

¿Qué bolo alimenticio cuelga de tus belfos tan entristecidos?

¿Qué ángeles y demonios brindan en tu mirada?

¿Qué tanto romanticismo abunda en todas tus frases????

El Justiciero deambula por veredas claras, oscurecidas de vez en cuando por la sombra de luces apagadas y negocios llamativos con sus puertas abiertas de música atrevida. Afiches de tiempos olvidados con personajes de moda y otros de estrellas de rock recién pegados colorean paredes salpicadas de pintura kitsch.

Son hermosos ruidos, que salen de las tiendas, atraviesan a la gente y les mueven los pies. Baterías marchantes, guitarras afiladas. Voces escépticas que cantan de política.

Insectos bípedos con chaquetas de cuero raído y negro trasnochado intercambian fonogramas y discos piratas. Otros insectos que no les parece correcto el copyleft compran y manosean productos recién llegados; contemplan y babean con envoltorios cerrados, ansiando sacarles su dispositivo de seguridad y justificarlos en el equipo double surround de su hogar, dulce hogar.

Un revoltijo de emociones y sonidos.

We are sudamerican rockers

¡PUAJ! Una lágrima centellea en su párpado tembloroso.

You are rocker sudamerican

¡PUAJ! El vómito revela una búsqueda insatisfecha.

El Justiciero sólo encuentra la sombra de una daga, una bota puntiaguda cerca suyo y una voz aterciopelada que pronuncia:

¡Oh, Justiciero!

Qué ridícula imagen contemplo.

Qué atragantamiento tan insultante escucho.

Qué pesadez Estomakal enseñas.

No indica acaso ese vómito que

¿UD. NO ENTENDIÓ LO QUE YO LE PEDÍ?

¡ZAS!

No atiendas el mensaje, atiende los golpes. Decimos lo que sabes, pero sabemos cómo hablar. Es como rock'n'roll, pura música basura, un poco transformada para que suene igual...

Elvis, ¡sacúdete en tu cripta!

La Couteau 35

2010-12-09T14:11:00.000-08:00

¿Qué tiene que ver el tocino con la velocidad?

Nada, absolutamente nada. Al igual que las nónadas cuyas funciones no sirven para nada y están ahí como ganglios en nuestra panza que digieren la blancura de momentos vacíos, de vertederos abandonados, de depósitos de memoria hace tiempo olvidados.

Las nónadas también se extienden a lo largo del cerebelo, enredándose en la hipófisis y decantando en las arterias que alimentan nuestra carne, dermis-tatú del paso del tiempo. Nos nutrimos de nónadas y así dejamos que Siberia sea una estepa fría.

La gente me señala
me apuntan con el dedo
susurra a mis espaldas
y a mí me importa un bledo,
qué más me da
si soy distinta a ellos
no soy de nadie,
no tengo dueño.

El aire trasquila las pestañas y enmudece cualquier deseo, todo cae en silencio y hay sordera de pasos rutinarios. Pareciera que las capas de hielo bajo mis botas reclamaran un tocino de mejor calidad, pero ¿qué hago yo si me gusta ir al bio-markt?

Yo sé que me critican,
me consta que me odian,
la envidia les corroe,
mi vida les agobia,
¿por qué será?
yo no tengo la culpa
mis circunstancias les insultan.

Los ácidos estomakales tampoco tienen nada que ver con las nónadas, es todo un jugo imaginario y las reglas están escritas en un idioma raro. No me acelero, pues sino quedaré hecha nieve petrificada en estas tierras del extremo ural.

Mi destino es el que yo, decido
el que yo, elijo para mí
¿A quién le importa lo que yo haga?
¿A quién le importa lo que yo diga?
Yo soy así, así seguiré nunca cambiaré.

bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit -a qué velocidad volarán las moscas en Alaska?- bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit -shhhhh- -shhhhh- bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit -pregunta... pregunta al Rey, él todo lo sabe- bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit bit -shhhhh- -shhhhh-

El Rey está muerto.

!ZAS!

La Couteau 34

2010-12-07T09:05:00.000-08:00

Embriaguez de ausencia.

Mis ánimos contigo

comenzaron y terminaron en una botella de ron.

Trago a trago degusté el ardor

quemando mis labios, paladar y garganta.

"Me embriagaba

cada vez más"

El mareo en mis ojos, mis mejillas

sonrosadas y la alegría chispeante.

Veía mi respiración

humeante y tras un velo tu rostro igualmente

concentrado.

"Me embriagaba cada

vez más”.

Nuestros vidrios entrechocaban e íbamos cansándonos.

Quizás boté el

cenicero y tú te tropezaste con la mesa,

pero el ron no terminaba. Y la noche

iba tambaleante hasta que ya no

sentía la realidad.

“Me embriagaba cada vez

más”

Decidimos matar la botella

y así como mi vaso quedó vacío, de igual

forma dejé mi corazón.

Supe que nada más pasaría. Te dije que

te amaba, que tendría un hijo tuyo

y comencé a llorar. Tú no

contestabas y tan vacío como estabas

me llegó tu silencio.

Caí dormida en el

piso y la mañana me reveló que todo

fue mi imaginación. Nunca estuviste,

sólo vi una mujer borracha y una botella

de ron sin nada que contar.

El catalejos cayó suavemente en el pecho de quien observaba la patética escena matutina. Un suspiro quebró el aire de la habitación bauhaus con la simple mesita de colores rojo y blanco, mientras los mismos labios hacían eco a la voz del Rey, sonora y emotiva

...On a cold and gray Chicago mornin’
a poor little baby child is born
in the ghetto

And his mama cries
‘cause if there’s one thing that she don’t need
it’s another hungry mouth to feed

in the ghetto

La Couteau 33

2010-12-06T14:25:00.000-08:00

Y las palabras no alcanzan

Y el cansancio de hablar

Y una voz que no llega

Y los ruidos se acrecientan

Je suis malade,

donnez moi le couteau

Tenía 20 años cuando fue la primera vez que se enamoró. Era un danés que había aprendido francés cantando las canciones de un grupo belga llamado Les Tueurs de la Lune de Miel. En realidad, a ella nunca le gustó mucho la música que él escuchaba, pero le fascinaba esa tenebrosa pasión que emergía cada vez que él –el danés- caía en su cama y con ojos leyendo las letras en el techo vociferaba la melodía de cualquier track. Siempre que esto ocurría, ella lo observaba y esperaba excitada el momento final del track en que él se sentaba, dirigía la vista hacia ella y con ese extraño acento le decía:

Ye zuiz malad

done mua le kuttó

Entonces, ella reía; reía fuerte.

Se acercaba y con agilidad estudiada y práctica asimilada, desenfundaba su cuchillo –nunca estaba sin él; siempre lo tenía en su bota izquierda, en el lado interno del blando cuero que la ayudaba a caminar por tantos caminos...- y después de dar los primeros pasos de una danza de tribus mongolas se lo entregaba.

Entonces, él la besaba; la besaba fuerte.

Tenía 24 años cuando fue la última vez que escuchó al danés decirle esa frase que a ella tanto cautivaba.

Tenía 24 años cuando fue una vez más en que una decepción emocional le quitaba lo que ella tanto había querido.

Tenía 24 años cuando fue la primera vez que vio un hombre ahorcado.

« La qualité principale des Tueurs de la Lune de Miel et le défaut qui les immola prématurément sur l'autel de la pop eighties était qu'ils voyaient tout en double. Drame récurrent chez les artistes en particulier, ils étaient furieusement schizophrènes »

Ma radio, ta radio, votre radio.

“Vous n’avez pas compris ce que j’avais vous demandé”.

...

Mi dureza necesitaba un bálsamo que le quitara el dolor

Ahora ya soy mi propia cura

Finalmente te conocí.

La Couteau 32

2010-08-18T11:00:00.000-07:00

Una es nadie y dos son un par.

Pero como dirían algunos entendidos en la materia sin color: "...pero tres son multitud"

Érase una vez varios depósitos de la memoria individual que pretendían ser colectivos y además querían dejar su huella en la faz de la tierra, como si no hubiera ninguna entretención mayor que la de tirar piedras a la ventana de los autos.

Un día uno de estos depósitos engordó por tantos chocolates comidos y sintiéndose orgulloso de su estado cremoso salió a pavonearse por las aceras de Villa Comtal. En su recorrido, a la vez que recogía flores y derretía su saliva chupeteando concentrados de sal vio sin querer queriendo una grieta en la pared y la tocó con sus manos suaves.

Al mismo tiempo que otro de los depósitos vio por casualidad causal una chapita sin abrir de una botella quebrada, se arregló el corbatín y resopló un mugido de clichés y frases siempre repetidas.

Los dos andaban por laderas de escombros de la antigua guerra, creyendo en futuros de colores con sabor a caramelo.

« un pétalo, dos pétalos, tres pétalos » cantaba uno.

« me quiere, me quiere mucho, no me quiere » cantaba dos.

«¿dónde cayó el reloj que compré de regalo en esta navidad? » cantaba tres, la multitud.

Villa Comtal se teñía de otoños; aunque era verano, la naturaleza rezumaba humedad cuyas gotas caían cual hojas de un ciclo terminado. Más allá de sonrisas polites, era una verdad que había llegado con la bofetada del mendigo que habla sin dientes. Los parques llenos de payasos hacían creer en una alegría y el helado suavizaba la acidez Estomakal. Los niños, sus manitas sin guantes y el candor de la mirada, mientras bajo la peluca desmemoriada era mejor olvidar. La pared con su grieta quedaron así por los siglos de los siglos, siendo que la botella se la llevaron para reciclaje, aunque su chapita fue arrancada y ahora es el sombrero de un señor fundador del Club Mate.

Entonces, de repente vino un dibujante para continuar la historia con un formato de distinta realidad y tomado el lápiz, la tinta embadurn...

¡ZAS ! ¿Cómo se atreven a vender esto como un cuento para niños ?

La Couteau está atribulada, el sostén de su pecho se rompe, el taco de la bota se entierra en un agujero y los anteojos oscuros se rayan. La realidad es imaginaria, una mosca da vueltas y el filo brillante mira el rededor buscando, buscando, buscando. Hay un gato acechando desde el tejado y las hormigas se remueven inquietas. La cuchilla enhiesta en el orgullo de un animal herido que husmea el aire sin saber a quién atacar, buscando, buscando, buscando.

Los depósitos fueron deportados a los gulags en Siberia y hubo un tiempo en que en el Vertedero una mujer les habló

La necesidad es partera de la creatividad

La Couteau 31

2010-08-06T11:44:00.001-07:00

Cuando me seco el cabello, se me cansan los brazos de sostener el secador.

Después de la sección de cartas al lector, justo antes de la sección parejas buscan parejas, La Couteau leyó un titular sobre el misterioso asesinato en la calle 56. Había una curiosa alusión al miedo del portero ante el penalty, por lo que quiso indagar más, pero al ver la foto del siniestro, sólo hubo una mueca de fastidio. Con un suspiro y ahuyentando una mosca imaginaria en su imaginario alérgico antebrazo, dio vuelta la página y los ojos volvieron a dar vueltas entre palabras con romadizo.

“Quiero conocer uniformados, soy buena moza y me gusta bailar” (bendita sean las mujeres sadomaso)

“Me gustaría conocer hombre sin vicios ni traumas” (a mí también, pero para ser sincera…)

“Sólo para hombres de una cierta cultura sin compromiso y presencia armoniosa” (¿una cultura sin compromiso?)

“Busco solvencia” (¿eso tiene que ver con el solvente que uso para sacarme la pintura de las uñas de mis pies?)

“Quisiera conocer una persona (mujer) con carácter particular” (particular el paréntesis)

“Busco alguien que me quiera” (¿para qué?)

“No soy como el resto de degenerados de abajo” (sino como los de arriba, imbécil)

“Mujer profesional busca amiga para fantasías mutuas” (todo es una eterna fantasía…)

“Hombre gracioso quiere que le entreguen cariño” (otro perro abandonado en la calle…)

“¿Eres más activo que pasivo? Llámame” (----)

Otra mosca revoloteaba en los aires imaginarios de los párpados. La Couteau sin tolerancia pasaba a otra página, otro tipo de búsquedas.

Finanzas, horóscopo, entretenimiento, pronósticos del tiempo, más cartas de problemas que “necesito que otro resuelva por mí” –incluso hubo alguien absurdo que se quejaba de su estado físico, pidiendo consejos deportivos para fortalecer sus brazos-, compra y venta, amarillismo, sensacionalismo,

y gente extraviada.

“Hasta ahora se desconoce su paradero. Desapareció el jueves pasado mientras iba en bici según quienes la vieron después de haber gastado toda su economía en un barucho tradicional. Sólo se han encontrado páginas sueltas de lo que parecen ser notas de lisérgicas visiones. No se encuentra el título y apenas se alcanza a distinguir una entrecortada dedicatoria. El biciclo fue hallado como cuerpo masacrado, sin ruedas y sin asiento; el marco ligeramente desdoblado y un claro mensaje de que aquí hubo un choque. No obstante, todavía se halla des-aparecida, des-apercibida, des-esparcida la biclista. Por favor, si alguien ha visto a Clara Rockmás, vaya al centro asistencial más cercano o llame ya directamente al (109) 876-54-32.”

…Y ahí estaba, los dientes raídos, la mirada de romanticismo decimonónico,

una figura de perfomance, una mano con el cayo del lápiz.

-¿Cómo rayos es llama?

-¿Cómo rayos se llama?

“Give my love to Marlboro no-light

¿o quizá debiera decir Clara Rockmás?”

La Couteau 30

2010-08-04T05:29:00.000-07:00

Tráfico

Escupitajos, neumáticos quemados, maderas abandonadas, devenires irresponsables que saludan con descaro a la ingenuidad del que cree lograr algo.
La contaminación electromagnética vibra en los cerebros cansados y el estrés del día a día. Un rugido de supervivencia acelera frenando bruscamente; la mano insolente que exige que las pistas se despejen y el vendedor del periódico pasa inmutable entre los autos abofeteando a una población con sus matinales venganzas, con los crímenes pasionales, con la política pendenciera, con las predicciones del día de ayer.
Los motorizados gritan su presencia y un humo acre tiñe los ojos que mal han dormido otra vez. Las ventanas de los edificios miran el tráfico como el desprecio se mira en el espejo, mientras las verdes mal simuladas praderas que intentan los cactus y otras plantas recrear se hiperventilan en su fatigoso esfuerzo por digerir el dióxido de carbono. La metamorfosis es una tarea titánica. Vemos los troncos enhiestos con el orgullo del que persiste, mas los árboles exhaustos dejan caer sus hojas como quien lanza la toalla en un cuadrilátero: el oxígeno en Villa Comtal es un bien preciado, para obtenerlo hay que pagar muy caro; es el precio de una sociedad con falta de comprensión y dolores de cabeza.
"Me pica la nariz. Tengo alergia a esta ciudad". La Couteau con cada estornudo sacude la nube de smog que la rodea, es casi un juego macabro entre ambas, un amor-odio que ni la metafísica puede explicar.
"¡Aaaaatchús!". La nube es esparcida entre infinitesimales partículas de polvo; la sorpresa siempre la abruma. Pero ya superado el shock, la nube con rabiosa decisión se con-centra nuevamente y vuelve a atacar esas fosas nasales que tanta excitación de cosquilleos le provoca.
"¡Aaaaatchús!". La nube vuelve a ser expelida hasta chocar con una pared; se encuentra aturdida pero no pierde su sentido de orientación. El smoke junto con el fog se abrazan y discuten una nueva estrategia. Deciden lo que siempre deciden creyendo que La Couteau no podrá saberlo. El smog arma cadenas entre sus partículas y se lanza nueva-mente al frente nasal, ahora con más fuerza, con más fiereza.
"¡Aaaaatchús!". Un nuevo derechazo y la nube cae semi noqueada. Las partículas se alborotan, no aceptan una pérdida. La nube mira a su alrededor, llora un instante el rechazo de esa alergia y después con frustrado odio vuelve a intentarlo, más incisiva, más agresiva.
"Demonios. Es hora de la loratadina", y la nube horrorizada por tal acto de bajeza, con amanerado resentimiento se da la vuelta y se va a molestar las narices de otros lados.

Debo salir de acá. No puedo respirar.
¡Las máquinas me están ahogando!

bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit -¿hola?- bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit
-¿hola?- bit, bit, bit, bit, bit, bit...

La Couteau 29

2010-06-17T03:00:00.000-07:00

Una maldita primavera

"Querido Tzatzyki, tengo una esperanza bien fundada en comenzar a sentir los síntomas de mi tan preciada y odiada humanidad: la alergia. Incluso en un desespero por dichas molestias estoy consumiendo con la regularidad de una pastillita diaria mi antiestamínico favorito, a ver si al menos por sugestión llega la primavera a las ventanas de mis fosas nasales.
Contemplo el mundo globalizado, recuerdo el Gran Poder y la Gran Guerra Patriótica, extraño mis manos frías y el hielo, ahorro para comprarme un celular con pantalla one-touch-pad y sigo consecuentemente los avisos místicos. Pero aún los árboles no entran en esa fase tan promiscua de la polinización, ¿estaré haciendo algo mal? Al igual que el voyerista patético que no deja de observar los medios de masa (qué comí, dónde viví, si escuché o no el final del radio-teatro gay...), ansío con nostalgia infantil que las pelusitas asesinas surquen los aires, se introduzcan en mi sensibel pituitaria, me provoquen esas temibles gargarantas y me ahogue en estornudos de agresiva intrusión de elementos externos hostiles en mi sistema inmunodeficiente.
Pero una vez más mis deseos no los consienten las Moiras estacionales y como Baco no se embriaga, todavía yo no puedo maldecir.
Tú me comprendes, hoy en día no nos podemos permitir estos estados de contención. ¡Qué nostalgia de vertederos y circos ambulantes! Creo que me vuelvo a enamorar..."
Villa Comtal,
año indefinido de un día borroso.

Ay ay ay
break the black ice
break the black ice
in this curse
in this kiss...
por fin, la explosión, respiro, sí, vienen, vienen y vienen
más, otra vez, ya

AAAATCHÚS!!!!

La Couteau 28

2010-01-28T00:49:00.000-08:00

Me siento antisocial, no tengo computador.

Veía la hora sin descifrar el tiempo exacto: son las 8, ¿de la mañana o de la noche? ¿Todavía no amanece o soy yo quien recién se está despertando? No hay ruidos cerca, no hay ruidos en las máquinas. Pego mi mirada al vidrio gélido y veo ahí, justo frente a mi nariz, justo más allá de los árboles sin hojas y un recuerdo de primaveras: la luz, la constante luz, que siempre brilla, que no deja de ser tan fría.
Mi respiración está agitada, entrecortada, como las comas de frases incompletas, llenas de pausas, como queriendo aspirar más, como queriendo expirar menos, un calor que falta, una nariz congelada, la tos de una gripe incómoda –¿o incomodada con mi cuerpo?
Ah, mis padres tampoco hacen ruido y la nueva mascota está encerrada en su habitación, pieza de una carta perdida y que creyeron encontrar. El sentimentalismo de mi madre, la sudoración de la sangre y la eterna revolución, como si la cortina de hierro no hubiese dejado el hielo igual.
No es chiste ser mayor, paren mi reloj por favor.

La calefacción no está prendida. Sobre la mesa hay un térmo de té de salvia con miel, un libro prestado sobre fascismo y comunismo y el cómic de Sin City sin una página.
Hoy nevó una vez más, el cielo no se diferencia del suelo y no sé por qué aprendo francés.
Hoy es un día de adolescencia, el post-punk todavía no ha nacido, no importa saber quién soy, ni de dónde vengo ni pa’ dónde voy.

"La injusticia es un plato que se sirve frío", dijo la cita cinematinal.

La Couteau 27

2010-01-09T10:22:00.000-08:00

Lettre d’amour.

Cuando el Justiciero allanó el hogar dulce hogar temporal de la Couteau una vez más sin encontrarla –claro está- y descubrió el papelero lleno de papeles, comenzó a hurgar buscando alguna pista que lo pudiera dirigir, mas no digerir, hacia la obsesión -su obsesión- que siempre se resbalaba de sus manos. El papelero tras vaciarse no dio más luces que las boletas de la panadería, la licorería, el biomarkt y el ciber-café aledaños al lugar. El Justiciero se echó en el piso, un poco confundido, un poco decepcionado, y un suspiro le mostró lo que antes no había visto: una carta arrugada que estaba al lado del papelero como no queriendo ser botada,
pero igual
desecho…

“Te escribo desde una vista envidiable... Una hora en que el polvo solar cae deshecho entre la multitud de contemplantes y contemplados. A pesar de todo, éste es un momento para detenerse y observar, con cierta quietud o cierta maravilla, esperando a que caiga la noche y seguir transcurriendo.
Te escribo desde el rincón en el que suelo abandonarme al igual que ese crepúsculo que cada tarde observo y no quiero evitar: la monotonía de un día que pasa, la reiteración de un tiempo que se va. Daría lo que fuera sólo para despedirme una vez más de ti, pero no puedo. Tengo el mismo miedo de cuando estaba contigo, el miedo a que te rieras de mí; no por mi absurdo, sino por burla de aquello que es mi absurdo: amarte.

El Justiciero con manos temblorosas hace una pausa en su lectura, se seca un lacrimal y contempla el ocaso que comienza a extenderse con su soleada languidez y la extrema ausencia de calidez.

Mientras el crepúsculo cae con fulgores de luces de yodo encendidas, te hablo desde mis recuerdos y la actualidad que experimento. Me enamoré de ti. Me enamoré de tu azento, de tu rostro de pregunta, de tu afición a los objetos usados, de tu manera tan hábil de escupir. Tenías una mirada tan nítida.
Recuerdo los comentarios de la gente: “¡pero cómo! ¡alguien que habla tan raro!”
Yo no respondía. Nadie me creía. Posiblemente tú tampoco. Pero no importa, no se necesita dar una prueba de decencia de aquello que es tan verdadero, el único gesto es creer o no. Yo sólo envidio la soga que te acarició por última vez y escuchó tu último respiro. Mi daga está mellada sin tu humor; nadie la hace bailar como tú lo sabías hacer.

El Justiciero hace otra pausa en su lectura y se suena las narices. Saca del bolsillo oculto una foto de paparazzi, donde contempla a Vanja empuñando la daga y su baile antes de la herida. El Justiciero se siente melancólico.

Ya es noche. Buen viaje, querido. En algún lugar de nuestros confines, nos volveremos a encontrar desde aquí hasta el fin del mundo...

Tu Cuchilla.”

Una melodía se escucha en el recuerdo, un canto de danzas y redobles.
Sin ser luna de miel, los asesinos cantan otra vez:
« Je suis malade,
donnez moi le couteau »

La Couteau 26

2009-12-07T15:28:00.000-08:00

Rasgueos sin cuerdas tonales

Una caída libre, sin ataduras, sin ligamentos, sin articulaciones y sin visiones de tiempos augurados o simplemente antiguos. Un viento incomprensible golpeando el pecho, agitando mis cabellos y cegando la mirada. ¿Dónde dejé las llaves que me abrían las puertas del olvido? Quizá están al otro lado, donde todavía varios se sostienen con sus opiniones personales creyendo recordarse a sí mismos.
Una caída libre, distendida, aplastada en un efecto óptico, atravesando dimensiones que sólo un gato puede calcular. Me pican las pestañas camelludas, las botas se me escapan y la boca se me llena de vacío, un vacío frío y gris con gusto a regalíz. ¿En qué momento cerré la puerta y se me quedaron las llaves? Quizá en ese instante en que creí abrirla para otra persona, invitándola a tomarse una tacita de té.
Nosotros solíamos lanzarnos juntos y reír en un frenesí desquiciado cuando la adrenalina estallaba en carcajadas, cual figura retorical, cual oximorón, cual monte oxidado. Era todo un sueño donde puedes volar y nunca llegas a ese suelo duro e impersonal, pedazo de vida terrenal en que gracias a la física y su poesía evita que te hundas hasta las profundidades, el magma ruidoso de un mundo en constante realidad.
Una
caída
libre.

La Couteau remece su cabeza. La guitarra marca los acordes, el coro se repite.
All my friend’s have gone away
On this cold and empty day
And I’ve got nothing left to say
’Cos I’ve been down
Yeah, I’ve been down

La Couteau 25

2009-07-20T04:22:00.001-07:00

El Justiciero es un trastorno

El Justiciero es un trastorno obsesivo compulsivo. Le gusta coleccionar de todo, desde chapitas de botellas hasta fotos de personas desconocidas o ideas inconclusas. Al Justiciero le gusta coleccionar destinos de otros.

Desde niño, abandonado por sus padres en una caja de zapatos como gesto de una nueva “gestión”, así mencionada por los periodistas de la competencia cristiana que no aceptan el término ampliamente manipulado en situaciones de abortiva necesidad, fue recogido por una loba, la cual le dio de amamantar hasta que se hizo fuerte y pudo tener conciencia de que sus cuatro patas tenían habilidades distintas de las de su (ma)madre. Así, el licántropo de crianza, mas no de transformación, se hizo hombre y salió en busca de su destino.
El Justiciero, recogido una segunda vez en su despreciada vida, pero esta vez no por una loba sino que por un vampiro, fue enseñado en el arte de la oratoria, las nobles virtudes de la lisonjería y en el arcano y tribal rito de la sangre como signo de poder e inmortalidad. No obstante, el intento de su protector de incluirlo en las filas de los “malditos” (así reza la autobiografía señalada en el Necronomicón por el Conde Wampyr) fue en vano, ya que el Justiciero haciendo honra al ancestral desafío entre licántropos y hemófagos se negó a darse vuelta la camiseta, siendo que él mismo se hallaba ya confundido con tantas culturas, naturalezas y aprendizajes embutidos en su figura –diríamos- de alfeñique.
El Justiciero, cuya vida era una burla a un destino no encontrado, siguió buscando en lejanos parajes, más allá de los Cárpatos e incluso sobrepasando los Montes Urales.
De esta forma, en un exilio autoimpuesto alcanzó el ferrocarril transiberiano y conoció tundras congeladas donde encontró descanso a su atormentada e indefinida existencia.

¿Serán estos aires de gélida corteza los que tracen con surcos en mi piel una historia jamás habida, pero siempre ilusionada?
¿Serán estos pastizales yermos los que den firmeza a un suelo que constantemente tiembla bajo mis desorientados pies?
¿Encontraré un trabajo aquí donde no me pregunten qué sé hacer?

Y como por ordenanza bíblica, una tercera vez fue el Justiciero recogido, pero esta vez no por una loba ni un vampiro, sino más bien por una feminista descendiente del linaje revolucionario ruso, ése que se levantó desafiante en un octubre proletario, allá por 1917, allá cuando los albores del siglo eran teñidos de un rojo intenso. Kollantai decían que era su apellido...

¿Será este el destino que estaba buscando?

Бабушка Alexandra,
ayúdame a pronunciar el nombre de mi nueva hermana:
¿Banya, Banlla o Banja?

La Couteau 24

2009-06-22T07:09:00.000-07:00

Silencio en la habitación

La Couteau después del trance que ha pasado sólo alcanza a sostener con dedos temblorosos y un brazo cansado su teléfono móvil, el cual repentinamente estalla en mil chillidos. “¿Quién demonios será?”. Su visión está todavía nublada y la transpiración le resbala por el cuello; no puede ver el nombre que la pantallita digital le menciona. El chillido no para hasta que
¡Click!
+¿Aló?
- Vanja, ¿eres tú?
+No, soy mi otro yo. No me llames, no soy quien pueda pronunciar algo coherente tras haberme practicado algo tan incoherente. (La Couteau llora, pues sus sentimientos la embargan)
-Parte de tu integridad es la que te sostiene ahora en este momento al otro lado del teléfono escuchando lo que te estoy diciendo... (Sólo un gemido le contesta)
-Escúchame, parte de tu integridad es la que te mantiene observando lo que pasa a tu alrededor, analizando y concluyendo...
+No veo nada, tengo los ojos cerrados. (Su voz compungida casi no se escucha)
-Parte de tu integridad es la que te entrega las fuerzas para que sigas caminando; si ahora caminas es porque algo te impulsa a hacerlo... (Es amor lo que hay en esas palabras de consuelo)
+Pero, también existen los cadáveres: ellos pueden caminar.
-Nooo, los cadáveres son materia inerte; carecen de vida. Los que existen son aquellos que duermen y se mueven... E incluso así, ¡los durmientes poseen un instinto que ni un muerto podría soñar!
+Soy una muerta en vida, entonces. (La Couteau se mueve por vertices de la habitación en que se encuentra)
-Eres un alma en pena, lo cual es diferente. Si todavía me escuchas, si todavía me entiendes, te lo repito: ¡eres un alma en pena! Los cuerpos que fueron ya no pueden hablar... Quizá no te quede piel, pero todavía tienes nervios.
+Todo está silenciado. ¡No hay ruido a mi alrededor!
- Vanja, ¡deja de chirriar tu voz! Si sientes miedo, eres natural... Si sientes desespero, eres racional... Si sientes dolor, eres cuerpo... Si sientes, eres vida.
+Acabo de matar una vida... ¿Qué vida se digna en destruir otra? Sólo una que carece de sí misma... Mi llanto es el llanto de todos los niños asesinados antes de nacer. ¡Con un cordón umbilical he asfixiado un futuro! Todo está silenciado: ¡NO hay ruido a mi alrededor!
-Ay, por favor, Vanja. Los juegos del Azar y el Destino no pertenecen a tu jurisdicción. No eres responsable, más de lo que hagas ahora. Tu carne lacerada ya está pagando lo que debía; no te atormentes por lo inevitable...
+Yo soy lo inevitable. No soy ni alma en pena ni muerta en vida. Soy lo que no debería ser y por eso no hay ruido a mi alrededor; nada me corrobora; no hay eco de mí misma: un cadáver tendría más materia que yo... (Las paredes que hay son blancas con los bordes negros y una cortina azul profundo)
-De la muerte nace otra vida... (ya la voz interlocutora comienza a fastidiarse de tanta pose dark)
+De la muerte sale mal olor. Estoy en el infierno.
-Pfff, si quieres decir algo digno, di que has salido del infierno. Lo otro es una reiteración insulsa. ¡No merece el lenguaje pronunciar ciertas cosas! Si lloras es porque sientes, punto. En fin, me estoy quedando sin minutos; pronto el celular se va a apagar.
+ Ahora sólo me queda la soledad.
-Te quedas con mi voz y lo que te he dicho.
+Me quedo con mis recuerdos.
-Y las palabras recién habladas.
+Adiós (otro llanto se asoma en la Couteau)
-Por lo menos, aún estás al otro lado del teléf...
tutututututututututututu...
¡ZAS!

(Todo está silenciado. No hay ruido en ningún rededor)

bit bit bit bit bit bit bit… -oh, Vanja, ¿qué has hecho?
¿Dónde estás?- bit bit bit bit bit bit bit…

La Couteau 23

2009-05-19T14:36:00.000-07:00

Paren la película.

“¡¡Paren la película, no quiero mirar!!”

Este es el nuevo matinée que presenta estudios Estomakal en esa pequeña sala del antiguo cine porno cerquita de la Pza. Aleluya. La clasificación de este film corresponde, de acuerdo al criterio censurador del “súper-yo” nacional, a film de clase C, es decir, sólo apto para ciegos.
Según la prensa internacional, esta producción enzimátika es una crítica a la TeVe, además de una parodia de la vida cotidiana, donde los códigos sociales y otras aveniencias de la rutina son desenmascaradas revelando el verdadero rostro de los usuarios: la ceguera. La propuesta estética del film es completamente innecesaria y la tecnología post-moderna es explotada a través de pretensiones del director, abusando del énfasis sonoro y minimizando la imagen visual. Finalmente, lo que obtenemos dentro de este género emergente es un film cuya fotografía está totalmente difuminada y donde sólo los diálogos y sonidos-ambientes dan cuenta del argumento. Los críticos mencionan que para aquellos modernistas que necesitan el estímulo visual definido, tienen que ver el making-off del film, donde podrán “ver” los actores, las locaciones y otros detalles que en palabras del director “se pueden siempre encontrar en el día a día de tu vida”.
En una entrevista hecha a la actriz principal el viernes santo pasado, tras otra de las desventuras acaecidas en nuestra Ciudad por las lluvias que tanto conocemos, ésta indicó que “fue una experiencia fascinante actuar sin necesidad de preocuparse del maquillaje o del peinado, ya que al final eran importantes sólo los colores”. En el equipo de producción explicaron que el casting sólo fue necesario en términos de expresividad vocal y corporal; habían dejado muy claro que NO les importaba la apariencia.
Así, tenemos el surgimiento de un nuevo género, cuya inspiración está en el radio-teatro y que en nuestra época el director lo llama imagen sonora. Demás está decir que ya el director se encuentra elaborando los bocetos de su próximo estreno: “La vida es un sueño crónico, donde no puedes cerrar los ojos”.

........................................................................................Vanja no tolera gastar su dinero en nimiedades de un ego inflamado. Después de esta presentación y antes de que aparezca la película decide levantarse y va al baño a maquillarse. Tras empolvarse las pestañas, ¡ZAS!
“Ud. no entendió lo que yo le pedí”, y el guardia de la puerta del cine no entiende por qué sangra su antebrazo.

La Couteau 22

2009-05-13T13:25:00.000-07:00

Carlotta se llamaba la gata del tejado.

Un café negro en una taza blanca sobre un mantel rojo con una servilleta amarilla en un lugar desteñido.
Un guante de gamuza verde reposa sosteniendo un cigarrillo mentolado “porque me gusta la combinación de sabores raros”.
Una pierna cruzada sobre la otra y pantys de encajes platinados frotando suave su bota, justo donde se oculta ese filoso cuchillo.
Cierto temblor contenido en unos labios que no suelen expresar más que frases repetidas y un juguete para niños de sonrosados colores campanea por un tropiezo.
Ahí, en una bolsa de historias guardado: la bella del día.
booooaaaaaloooooouuuuuuutrrrrrrroooooooaaaaaaeeeeesssssssiiiikkk
Él muestra los dientes.
Él es mago, desaparece y saca de su boca ya encendido un cigarro sin filtro “porque me gusta sentir el sabor”.
Él es nítido.
Y es su emoción y nerviosismo contenido que de repente golpean el instrumento musical de infancias ajadas.
Ahí, en una bolsa de historias guardado: la bella del día.
jeeejejjeeejejjeejjejejjeeejejejjeejajajajajajjajajaooojojjoojooojiiijiijjiijiiiikkk
Pero ya nada importa.
Ambos se han sumergido en el acuario de sus propias miradas. El cristal de sus deseos se remueve entre olas de fascinación y se bañan desnudos en el etéreo eclipse de incomprendidas paraulas que cantonea la banda conceptual de fondo.

Someone has taken you,
someone is taking me
I remember, I remember
making the body search…

Carlotta se escribe con doble T.
Repitto: con doble T.
y Wire, con doble V.

Someone is taking you,
someone has taken me
“Ud. sí entendió lo que yo le pedí”

La Couteau 21

2009-05-03T13:51:00.000-07:00

Mesas usadas

…discos usados, lámparas usadas, bolsos usados, sueños gastados, recuerdos olvidados, fetiches abusados, juguetes destruidos, herramientas inservibles, restos del cuerpo de otros en prendas de moda demodé, huellas del tránsito y del atropello, acumulación de lo innecesario, retroalimentación en un procesamiento sistemático, ventilación de la privacidad ya perdida, risas de color sepia, crujidos de huesos anquilosados, despojo por necesidad, radios sin-tonía, caleidoscopios empolvados y cajitas musicales re-pulidas. El plano muestra al paseante recorriendo sin mirar, riendo sin recor, miriendo sin recorrar. De repente un color brilla como una tela que con el viento cambia de luces y el paseante se siente cautivado: algo llama su atención.
Un vibráfono para manitos de infancia suena hueco en su vejez, aunque con cierta suavidad llega la nitidez de una frescura y así continúa la diversión. El paseante no puede evitarlo e impulsivamente negocia su transa, mas no esperaba tener otra obsesiva compulsiva en una épica de mundos fabulosos y la intervención vibráfona con quien se ensalzaría en una discusión absurda.
Entre notas disfónicas comienzan las idas sin a-venidas hasta que ninguna parte consigue ese obscuro objeto del deseo: la bella del día.
…miradas usadas, sonrisas gastadas, ánimos olvidados, palabras abusadas, negocios destruidos. La Couteau no lo soporta y susurra "Ud. no entendió lo que yo le pedí". En cámara lenta saca zurdamente su pequeño Bronx de la bota aterciopelada, dispone el tajo explotando su fuerza, por su mente se trazan los siguientes movimientos, hay fastidio en la mueca hasta que. El paseante la mira nítidamente y le dice con un acento extraño, confuso, difícil, “no, no entendí… ¿puede repetir?”
En el cuadro de filmación, la escena se congela un suspiro y entonces como exhalo cae la imagen completa al fondo del cuadro.
La Couteau semi confundida le explica en un acto de desacato personal todo-todo al paseante; entonces, ella espera.
y espera
y espera

Qué ojos tan lindos tiene este chico
¿Cómo se llamará?

Bajo el Sol

2009-04-29T04:37:00.000-07:00

en el cálido aroma de un florecimiento,
rocío de brotes con finales de ciclos perpetuos
y brisas que son poros henchidos,
respiro una búsqueda y
no encuentro...
más que el rumor de las hojas,
una sonrisa antes de dormir

y una música lejana.

cuán
do llegaré?
cuán
do llegaré al bohío?

La Couteau 20

2009-04-26T06:14:00.000-07:00

Teatro de marionetas.

En el onírico espacio de la razón, una pregunta a tropezones y codazos se va abriendo espacio. Empuja ciertas neuronas, sacude ciertos axones, abre y cierra otros cajones, acomoda el espejo, saca los trapitos sucios, esponjea las almohadas, peina sus cabellos, conecta la luz estroboscópica, separa la ropa de color de la blanca, extiende los brazos, implora un sacrificio, se sienta en la materia gris y arrulla a la hipófisis: "¿Por qué, por qué?"
El Portero: Doña Pregunta demanda la presencia del señor.
El señor: Dígale que estoy indispuesto y que no puedo atenderle
Doña Pregunta: Pues hágame el favor de decirle a ese señor insulso suyo que solamente me interesa ver a la niña Respuesta.
El Portero: Doña Pregunta sólo quiere hablar con la niña.
El señor: Jmmm, ¿y con qué chisme vendrá ahora esa vieja? Bueno, ya, avísele a la niña si quiere salir a atenderla.
Niña Respuesta: ...es que ahora tengo ganas de echarme a dormir la siesta, ¿y si le dice a mi hermana Repuesta que vaya?
El señor: ¡Pero si su hermana salió de vacaciones! Dígale que no sea floja y que vaya a atender a esa vieja cotorra, ahora soy yo quien ha quedado inquieto.
Niña Respuesta: ¡No, no, no y no! Es hora de la siesta. Que esa señora vuelva más tarde.
Doña Pregunta: (ofuscada) ¡¿Más tarde?! Esto es el colmo... pareciera una ofensa de la alcurnia... ¿Acaso esa niña no sabe que habla con la gran Nobleza?
El Portero: Ruego me disculpe en la profundidad de su ignorancia, señora, pero informo a Ud. que ésta es la familia Aristocracia, la cual si bien tiene lazos con la suya, ambos sabemos que la N viene después de la A.
Doña Pregunta: ...pero... ¿Por qué?
El Portero: (suspiro) Si lo desea puede volver más rato y ahí la niña le responderá.
........................................................................................................................¡Riiiiiiiiiiiiiiiiing!

La Couteau aplasta el reloj. Una miope realidad va definiendo mejor sus contornos a medida que se limpia de esas lagañas tan faltas de glamour. Un ángulo de plano frontal desde el vértice derecho de la pantalla sigue los pasos adormecidos con los que Vanja se dirige al baño. Agüita amarilla se va por el desagüe y un bostezo de cíclopes se traga el escenario.
Con movimientos calculados y rutina aprendida sintoniza el dial y el altavoz chicharrea el radio-teatro matutino:

"...¿Por qué?, ¿me preguntas realmente por qué? ¿Es que acaso, José Leonardo, no te puedes imaginar por qué?
Pedro Enríquez no me vengas con excusas de mala clase. Dime de una buena vez, ¿por qué me engañaste?"

El dial semi escandalizado salta a otro programa sin darse cuenta muy bien por qué. "Este capítulo lo están repitiendo... ¿será que hoy es el día de la marmota y estoy leyendo el periódico de ayer?"

Doña Pregunta reformula su pregunta:
"¿por qué, Vanja?
¿por qué te dicen la Couteau?"
Pero la niña Respuesta sigue durmiendo la siesta...
El Portero cierra la puerta
y el inconciente queda relegado al confinamiento solitario.

La Couteau 19

2009-04-01T14:53:00.000-07:00

No light en Marlboro.

Marlboro no-light
camina con destellos amarillentos bajo sus ojos.
Albores de fines cercanos
y sonrisas mal dibujadas
transpiran el trapecio donde cuelgan sus sueños.

Marlboro no-light
desanda caminos andados con pasos de ligera desventura.
Un título en su mano
y lápices sin punta
deshacen retazos de papeles ya hace tiempo abandonados.

Marlboro no-light
piensa en depresiones nostálgicas de un pasado mejor.
Asunciones de penas
y miradas extraviadas
configuran la realidad en un trazo incomprensible.

Marlboro no-light
entrando a un callejón oscuro se pregunta dónde está.
Infortunios de lágrimas ahogadas ¡ZAS!
y antebrazos marcados ¡ZAS!
señalan la muerte que sangrante llega desde una daga.

La Couteau 18

2009-03-16T09:16:00.000-07:00

Clara Rockmás había tenido una vida de telenovela.

Primero creció en una casa de ensueños, con jardines amplios, sirvientes y la suficiencia que el dinero siempre puede dar. Solía correr animosa y revolcarse de gusto en ese pequeño bosque que tantas fantasías le causaban. Era una fiel apasionada de Caruso y cuando escuchaba su voz de tenor italiano extasiado, Clara no podía evitarlo y dramáticamente se ponía a llorar. Su educación había sido de excelencia, hablaba más de un lenguaje e incluía el alfabeto para sordomudos, las señas del semáforo y el morse para enviar esos telegramas –bromas gastadas en cualquier programa de televisión malo- con los que creía divertir a todos. Clara aprendió a tocar el theremin, además de hacer sonar el triángulo, el vibráfono y sostener el diapasón con sus dientes mientras afinaba su teclado Casio.
Clara Rockmás era hija de la música concreta y la primavera de Stravinsky. Vivía en la jaula de su padre llamado John, acompañado de su madre -las notas atonales- y su perro Duchamp. Todo era un perfecto cuadro vanguardista donde nada se entendía, pero cada quien se inflaba diciendo que era aire puro conceptual.

Un día vio una película que la dejó paralizada y trastocó su cerebro. Creyó que las criaturas celestiales venían realmente del cielo y sintió iluminada su convexa realidad. Decidió ser un personaje y adoptó la personalidad desdoblada de Juliet Hulme. Experimentó dulces de colores y flotó con elefantes bailarines. Iridiscente, el paisaje neozelandés lo rellenaba con figuras de cartón y piedra animada, armaba castillos de tekno y Orson Wells era el toque del diablo. Tuvo una gran amiga, de quien creyó enamorarse a sus 15 años, planificó el asesinato de sus padres y sólo el traslado a los Alpes Suizos se lo impidió.
Entonces, dióse cuenta la pequeña Clara que su papel bastaba para ser la discapacitada en silla de ruedas que veía a Heidi loreléi-hi–hú rodar por pastizales setenteros hechos de acuarela y otras infantiles manchas. Ahí respiró purezas libres de palabras, tañó cuerdas de un arpa artesanal y aprendió a leer el lenguaje de la naturaleza.
Pasada su adolescencia y con impulsos largo tiempo reprimidos volvió a la urbe y se encontró con el espíritu post-punk. Las horas de ópera, ensoñación y bucólicos poemas octosilábicos habían quedado ya bajo la bomba de nitrógeno. Ella era la amante de un robot apocalíptico. De entre las cenizas se levantaba una nueva sociedad con un corazón quebrado. Su tarea era reconstruir las ruinas que quedaban y evitar que la invasión de esas réplicas humanas contagiaran al resto con su enfermedad: el deseo de superación.
Clara fue guerrera interespacial en su propia tierra y cayó en depresión. Desde entonces siguió los pasos de un borracho, recogiendo de vez en vez y de cuando en cuando las colillas que encontraba; fumaba y las volvía a escupir.
Su nombre cambió, su figura también y tuvo una vida no-light hasta que no entendió lo que alguien le pidió.

“…I've seen things you people wouldn't believe.
Attack ships on fire off the shoulder of Orion.
I watched C-beams glitter in the darkness at Tan Hauser Gate.
All those moments will be lost in time like tears in rain.
Time to die…”

La Couteau 17

2009-03-13T13:45:00.000-07:00

La economía según las vacas.

“Un mujido de llanos pastos en 4 estómagos”

Otra carpeta más que queda en manos de la entrevista.
Otro cigarro más que queda aplastado en la acera de la parada del bus.
Otra sonrisa sinrisa más que queda dentro del rouge y
los tacos que llevan de una puerta
a otra.
“A veces interactuar puede ser tan agotador”, dice Capicúa a su amante del círculo polar cuando regresa de sus 500 horas semanales en ese lenguaje que sólo los expertos pueden interpretar: rajabart a rilas euq yah
Limpio una copa –¡cuidado, que no caiga al suelo!
Limpio otra copa –ay, está trizada
Limpio 2 copas –el lavaplatos es tan pequeño
Limpio otra copa –parece que tiene algo pegado
Limpio 3 copas –se le quedó pegado el rouge
Limpio otra copa –prefiero el champán
Limpio 4 copas –llevo 12 copas limpias
Limpio otra copa –¡que no me inviten de copas!
Limpio 5 copas –me dio sed
Limpio la última copa –¿dónde quedó el rosé?

Vanja regresa a su casa y quiere escribir un poema dadaista sobre el colector de basura. Intenta emular una Mala-Lágrima e infundir con ello mayor emocionalidad, pero no le resulta. Se aburre, no escribe nada y deja el papel con un par de sueltas letras guindando aquí o allá. Vanja cree que la lírica no es lo suyo y comienza a hacer dibujitos con las letras, balanceándose de un lado a otro y dejando cascadas giratorias de a-sentidos. Traza líneas que no terminan y se derriten en otras figuras amorfas: una flotante lejanía, un respiro de horizontes sin diámetro… Acabas de citar a Apollinaire sin darte cuenta y sin tanto ofuscamiento por arrugar tus labios.
En fin, te cambias de ropa y
vuelves a ser otra persona más que queda después de una jornada laboral.
Cuando estás de turno en la oficina, tu uniforme es tenebroso, de colores naranja y azul para no confundirse con el blanco ni el gris o el negro del vertedero. Costó que te aceptaran, pero se convencieron (¡ZAS!) de que podrías ser una gran oportunidad. Ahora has ascendido de puesto y ya llevas dos medallas y una condecoración.

Desde que la Couteau está al mando de este antiguo lugar, la basura nunca más se ha acumulado.

"nunca más”

La Couteau 16

2009-03-08T03:39:00.000-07:00

Una malhumorada de notarios faltantes

Arrastras el peso de patas de gallos y labios sin botox. Quieres tener más volumen para sonreírle al narco y que seas la elegida en el aburrido momento de distracción pélvica por el que adicciones pagan al mejor postor, si es que antes no se han acribillado con plomo en la sangre. Revientas tus rótulas con zapatos mal comprados cada vez que sales a ejercitar la resistencia de tu corazón. Después escribes una oda a la resistencia (y no a la segunda guerra) haciendo de tu cuerpo una armadura romana de hierro forjado. Finalmente te acuestas en el barro y dejas que esa crema esconda los ya para que parezcan todavía… “Sin tetas no hay paraíso” y tú has sido muy beata.
La realidad social, la influencia del medio (del miedo), la vulnerabilidad y la rebuznancia son presentes sin tiempos. “¿Para qué voy a estudiar si eso no me da de comer?”, preguntas con acento colombiano y Mafalda con un eco menos prosaico pregunta con acento argentino “¿y lo que me enseñaron en la escuela qué?”.
Llega tu día afortunado. Ligera te esparces por los aires saltando de una partícula de contaminación a otra hasta que entras reluciente por la puerta guardada por el santo carcelero. Una visión edulcorada del bisturí junto a otras herramientas para hacerte el implante deslumbran tu deseo. De sólo pensarlo ya te sientes otra. De sólo sentirlo ya te crees otra. De sólo creerlo ya te sabes otra. De sólo saberlo ya estás en el hotel cinco estrellas. De sólo estarlo ya te has quedado dormida de placer. De sólo quedarte ya te hicieron una foto. De sólo hacerlo ya… ¡Basta! ¡Qué manía de andar repitiendo los verbos para perpetuar la misma estructura sintáctica! Buf, tengo una angustia en mi dedo meñique y necesito beber un té. Quizá más tarde continúo con la telenovela, quedan aún tantas horas por ver…
Ya en la cocina, pone el agua a hervir, saca una taza con flores pintadas y guarda la cuchara de palo. Saca el té de jazmín. Va a la sala y

-CLICK-

Notas del voyerista de ese otro observador sin justicia:
“Apagó la televisión. He visto cómo caía su rostro en decepción, sujetaba su frente con la mano del pensador y gritaba con desespero esa tan curiosa expresión: ¡no frunció el seño! Después sus catalejos se abandonaban al vino. Me pregunto qué le gustará de esa telenovela colombiana. Ahora está sentado escribiendo. ¿Qué anotará? Daría mi reino por ese plato…”

Notas del Justiciero, observador sin justicia:
“Una vez más no puedo predecir lo que ella hará. ¿Por qué no quiere saber lo que pasará después que le pongan el implante a la protagonista? ¡¿Por qué?!”

Notas en la nevera de la Couteau:
“Espinacas
Mostaza
Azúcar (negra)
Leche
Huevos
Salmón para la cena de mañana”

“¿Cuánto tiempo es que dejo remojando el té?”

La Couteau 15

2009-03-07T06:42:00.000-08:00

El amor es un despropósito

Afuera brilla la nieve; la blanca, eterna y aburrida nieve.
Los niños juegan entre trineos, peleas, resbalones y múltiples colores, ropa tejida con la industria cultural de una tecnología post-modern. Hasta acá se escuchan los chillidos y risillas de un candor no mancillado.
Corren-ren-ren-ren-ren-ren...
Gritan-tan-tan-tan-tan-tan-tan...
Son felices ahí, revolcándose en la maldita nieve, como si jugar con el noveno círculo del infierno fuera la manera más simple de no pensar en la muerte.
¡Oh! Esa criatura se cayó y esta vez el golpe le ha dolido. Su risa de amor ahora es un llanto de miseria. No quiere más nieve. Ese fiel amigo es de repente un cruel señor. El susto no distingue razones. El blanco se transforma en vértigo de distancias y para sentirse más segura, la criatura no quiere soltar a quien ahí la llevó.
Lo que no recuerda una cabecita enceguecida es que bajo el guante de mentirosa suavidad se esconde una mano en cuyas arrugas están las huellas de tantos patinajes sobre hielo.
“Ven, mi amor, mañana volveremos a jugar”

La Couteau recuerda el día en que comenzó a temerle al calor, hace ya unos años. La radio vibra con voz exótica de desgarro
…no necesito amar /
tengo vergüenza /
de volver a querer /
lo que he querido…

(Es hora de salir a buscar un trabajo. La época del colegio se terminó)

El cuchillo que consiguió en el mercado de pulgas el domingo pasado -ése donde conoció un chico extranjero- ahora está ya bien afilado. La mano de la razón hace malabarismos con la daga, pero es su zurdo destino el que la lanza y la deja ahí: clavada en la pared. Te has hecho fama y ni tu hermano postizo se atreve a sonreír. Vanja, la Couteau, te llaman…

La Couteau 14

2009-03-04T02:56:00.000-08:00

Delirium Tremens o la psicopatía del paranoikear.

El periodista le pregunta al reportero si la Noticia le quedó bien o no.
El reportero tras leerla se ríe con ganas, guiña un ojo y le dice al periodista que quedó súper bien.
El periodista no se siente satisfecho y va donde está el diagramador.
El diagramador lee la Noticia y le señala que sería bueno acortarla un poco.
El periodista re-escribe la Noticia.
El reportero se ha ido a dormir.
El diagramador está en la sección Deportes.
El periodista sigue con el gusano de la inseguridad.
La Noticia se titula "Nota trágica de un incidente acontecido poco tiempo ha"

El periodista tiene tanto temor que no publica su nombre; decide vender la Noticia a unos Estudios con nombre curioso.
Los Estudios compran con gusto la Noticia, la cual dejan en manos de un Inspirado.
El Inspirado adorna, colorea, re-estructura y tiñe la Noticia.
La Noticia es ahora un travesti informativo.
El travesti se subtitula: "una tarde cualquiera de un año en blanco y negro".
Los Estudios lanzan a la red al travesti a ver qué reacción pública provoca.
El periodista lee la página.
El periodista con extrañamiento y estreñimiento observa:
¿dónde quedó mi Noticia?

El Inspirado ríe mientras se toma un helado. En su rededor un mundo fantástico ya se ha empezado a desplegar.
El Inspirado recoge las colillas de cigarros en el césped como si tomara los capítulos de una serie que no se sabe cuándo terminará.
El periodista se ha suicidado con una nota amarrada en su corbata: "no hay derechos de autor".

La Couteau 13

2009-01-20T08:54:00.000-08:00

Pateando piedras
...un listado de tracks en un cassette incompleto

10.Independencia cultural… La chica del frente lo espía cada vez que sale de compras. Es ligeramente extraño el nuevo vecino, parece tan anguloso y al mismo tiempo tan endeble. Rara vez lo ve sonreír y cuando lo ha hecho, se asusta de unos colmillos un poco exagerados. Es ahí que ella decide mejor ir a hojear los pasos del cómic, ése que le regalaron en la navidad.
2.Por qué no se van… El señor regordete y de chispeantes mejillas no puede evitar cierto gusto extraño cuando lo saluda. No lo entiende bien y se sacude la inquietud quejándose como buen representante de otra generación, “la juventud siberiana no se sabe a dónde va”. En todo caso, siempre se maravilla cuando lo ve interactuar con los perros, pareciera casi que entendiera esos aullidos. ¿El nuevo vecino será veterinario?
6.Quieren dinero… En el súper, las cajeras cuchichean en alta voz y mueven rápido sus ojos. Saben que él no habla bien el idioma y se burlan de sus ropas excéntricas. Hay una de las chicas que no participa del show, pues ella encuentra atractivo al nuevo vecino. Se limita, eso sí, a sonreírle y modular fielmente cada número; él se concentra y la mira directamente a los ojos.
5.Exijo ser un héroe… El niño va arrastrando su trineo con dificultad. Lo mandaron a comprar una caja de cervezas y él odia hacer este tipo de recados, especialmente porque no le dejan beber lo que ha traido. De repente se tropieza y el nuevo vecino lo ayuda a levantarse. ¡Nunca hubiese creido que tuviera tanta fuerza en esos flaquitos brazos! Mira su nariz que le recuerda uno de sus dibujos favoritos, el que le hace reír más.
1.Muevan las industrias… La excéntrica del pueblo caminaba apresurada a una cita con el alcalde. Le había prometido lanzarle las cartas en la fiesta snob del otro fin de semana. Tratando de recordar si es que había prometido otras cosas, no adivinó que en un gesto apresurado dejó caer –sin querer- uno de sus arcanos: el número XI, el de La Justica.

“Estoy harto de ser el nuevo en este lugar. Todos me miran como si fuera una bestia rara. Debería hacer algo para cambiar el transcurso del tiempo. ¿Cómo podré entrar a sus casas sin que me tengan que invitar?”

3.El baile de los que sobran… El nuevo vecino no ha encontrado una respuesta, pero sí una carta. Se sonríe y corre a su casa. La luz de invierno se pone más azul en un momento. El reflejo con el hielo silencia el frío y sostiene un respiro. El sol está cansado de iluminar este blanco inconmensurable;
prefiere ir a dormir

toc-toc.
¿Bannlla?

La Couteau 12

2009-01-17T07:08:00.000-08:00

Porque lo prometido es duda

La tormenta pasó y sólo queda un paisaje de desolación. Los bits recorren yermos un terreno tiempo ha abandonado sin saber si armar o rearmar el paisaje en un entramado más lisérgico y no tan naturalista. No obstante, la batalla de las ondas radioescuchas se enfrenta esta vez a un dilema de mayores envargaduras y menos empaquetaduras: ¿ser o estar? ¿bit o moabit?
La Justicia hierética da mazazos en el podio construido con el sudor de sus manos –¡y mira que sudan esas manos!- y mancha requetemancha al Loco que quiere ser el Colgado, pero no lo dejan por tener intenciones pornográficas con la soga… Así los casos y las cosas, Vanja no quiere saber más del resúmen de noticias semanales, decide apagar su radiecito portátil y sin darse cuenta pierde su guante rosa, otro especímen más para esa colección de extraviados por otros que suele recoger la vagabunda de la esquina que canta esa canción de los niños:
“que llueva que llueva la vieja está en la cueva…"
Regresando a su hogar dulce hogar, La Couteau va a tropezar con la rueda de una bici en reparación. Se molestará de que la grasa ensucie la punta de su bota de víbora falsa y pateará con desprecio las tripas de mal corazón. Una chica de dientes cariados y prendiendo un cigarro iniciará una disputa del tipo putas en la calle. La Couteau la observará con marcada advertencia, pero dejará que la chiquilla siga arrugando su nariz:
“El infierno se compone de 9 círculos y yo ya perdí el camino. Si quiero llegar al purgatorio y de ahí al paraíso para encontrarme con Beatriz, quien me guiará por las 7 esferas celestes, debo primero arreglar mi bicicleta. ¿Y llega una desconocida que se cree modelo de revista a colores para patear mis intentos de superación? Desalmados son tus tanteos en este mundo y fortuitos nuestros encuentros. Si quieres que te muestre mi relato descriptivo, tendrás primero que matarme.”
La Couteau quedará perpleja ante tal derrame de citas. Además, el desafío final sonará a órden pre-establecida y eso disgustará tanto a Vanja que optará por dejar su cuchilla tranquila. No dirá nada y los bits silenciados serán sacudidos nuevamente.
Hola, he pensado en meterme a hacer un curso de peluquería a ver si me corto la cabeza a la moda, pero claro está que no sé cuál es la moda actual.
¿Entonces te gustaría que acá en la estación te indicáramos la mejor manera de llegar a un curso gratuito? Estimados oyentes, estos son los momentos que tanto agradecemos cuando en nuestro programa HA—Lo alguien con una clara duda nos llama y…
La Couteau abrirá la puerta de su casa todavía semi confundida; pensará con rostro de pregunta si necesitará un corte nuevo.

En otro extremo, “sólo quiero arreglar mi bici e irme el próximo jueves santo a buscar un gólgota”, murmurará Marlboro no-light masticando su infinito cigarro.

…suena Ride entre los bits…
“first you look so strong,
then you fade away”
y el pedal golpea con furia
de truenos
y guitarreos.

La Couteau 11

2009-01-16T13:16:00.000-08:00

Monólogo de aguas caidas.

Monólogo de una dama que camina bajo un cielo oscuro.

“El viento azota mis párpados.
Tengo viento en mis ojos. Una tormenta de aguas y neblinas se dasata en el cielo, azul como los iris que me rodean. Ah, me es difícil caminar por este terreno baldío. Las piedras arrojadas por manos extrañas pinchan el cuero serpentino de mis botas italianas; además, el taco-aguja no es una gran ayuda; aquí no hay nadie que pueda apreciarme o despreciarme lo suficiente como para merecer una estocada de mi cuchilla. Tanta agua caída me recuerda el devenir de casas mal construidas y otros hogares mal constituidos. A veces pienso:
¿Será posible que la sociedad se recree a sí misma cada vez que se desatan las inundaciones? Un sinfín de excusas y especulativas justificaciones -por no decir míticas interpretaciones- siempre abundan ante la desgracia ajena, anegación que nunca será propia hasta recrearla con palabras que sentiremos como una explicación a este cielo que cae sobre nuestras cabezas…
Uf, esta lógica de pensamiento me es fatigante, pues ¡incluso mis botas se están atascando en el barro!”

Extracto de una noticia del periódico “El Tiempo y algo más” que fue redactada en el mismo instante en que la dama caminaba bajo un cielo oscuro.

“Intensas lluvias desbordan canales e inundan varios puntos de nuestra ciudad de Villa Comtal”
Graves problemas han generado las constantes lluvias que han azotado a la zona. Los canales Santos de El Reino se desbordaron. Además, hay reportes de varios pasos bajo nivel inundados. El desborde de canales ha provocado que el agua ingrese a algunas viviendas y también se han detectado severos problemas de tránsito. A su vez, en la comuna de La Flor habría un número no determinado de casas inundadas. Otro problema se detecta en un puente ferroviario que cruza el Río Manco, estaría en peligro de colapso por reblandecimiento del terreno.

Extractos de otra noticia del periódico “Noticias de lo último” que fue redactada tras la noticia anterior mientras la dama dormía dentro de una habitación oscura.

“Serios trastornos se vivieron en nuestra Villa Comtal tras lluvia y viento”
Algunos accidentes vehiculares, caída de árboles y cortes de energía eléctrica fueron algunos de los efectos que se vivieron la madrugada de ayer en la ciudad a raíz del fuerte viento y la constante lluvia. Los vecinos ya están bastante molestos y desilusionados porque temen que en el sector no se produzca ninguna solución, que pasaría por la construcción de colectores de agua que puedan poner fin a este problema que ocurre año tras año. Ocho personas muertas, 29.000 damnificados y millonarias pérdidas aún sin estimar, es el saldo parcial de las fuertes lluvias que afectan desde la noche del otro día a la zona centro sur de El País. Lo peor es que el pronóstico del tiempo anuncia otro temporal para el próximo jueves santo.

La Couteau 10

2008-12-28T14:32:00.000-08:00

Segundo comunicado de la prensa individual.

Comunicado de la prensa individual respecto de un incidente acaecido poco tiempo ha:

En la tarde de un día a color (colores chillones, muy chillones), La Couteau experimentaba su renacer tras tantos meses de voluntaria desaparición. Las razones no merecen lógica ni inconciencia: las razones fueron y ya no serán, eso es lo importante.
Este humilde periodismo alcanzó a capturar algunas breves exclamaciones de la resucitada que, por cierto, se sacudía intensamente las vestimentas cargadas de pesos considerados -supongo- totalmente desechables. Mientras la susodicha realizaba esta labor consigo misma, yo casualmente caminaba por ese terreno baldío buscando un rinconcito para defecar. Paulatinamente me fui acercando a ese cuerpo convulsionado hasta que -un instante, un pequeño instante- un grito me paralizó. Lo interesante no fue la parálisis absoluta de mi organismo, sino más bien cómo recuperé el movimiento: dos palabras, "LOS AMO", sólo dos palabras pronunciadas con éxtasis casi venéreo. La Couteau inició una caída y en el choque de su cuerpo con la madre tierra (volvieron mis ganas de defecar) prorrumpió en un llanto redentor. Tuve que aguantar la naturaleza y logré anotar en mi libretita de hojas albas las siguientes palabras:

"LOS AMO, REALMENTE LOS AMO... El cielo, la gloria y el esplendor son míos, son totalmente míos,
¡¡Y NO ES CATÓLICO!!. Mi ventura no es católica ni apostólica ni mitómana ni de nadie; es sólo mía. 'Cause everybody knows / she's a femme fatale / the things she does to please / she’s a femme fatale… (con la melodía característica, claro),
pero fatale de fatum; el FATUM es mío,
¡¡soy la femme del fatum!!"

OTRA COSA...

Información meteorológica o Estados del temparamento nacional...
(Esto no es un artículo periodístico. Esto es un desagüe anímico)

40 días y 40 noches del diluvio universal (¡uf, qué grandilocuencia!), pero ni las escrituras lograron describir lo que ocurrió en una noche de infatigable caída en la precaria y mentirosa ciudad de Villa Comtal. La lluvia, la eterna lluvia...

La Couteau 9

2008-12-15T05:54:00.000-08:00

Prontuarios de últimos criminales.

Los Cabeza de Pelota y la Pistolera, dos hechos que no son producto de la cretividad literaria, sino más bien de la imaginería propia de una necesidad de “comiquizar” una realidad local.

Prontuario informativo:
Los Cabeza de Pelota son la agrupación de narcos más peligrosa y más búscada por las fuerzas de orden capitalino en la tan mancillada población “la le’ua”. Hace un par de días fueron capturados sus cabecillas tras operativos de despliegue sensacionalista dignos de ese espacio en la televisión de El País entre las 9 y 10pm.
Pero entre los Cabeza de Pelota hay uno al que realmente le rueda el cerebro, pues en tribunales extrajo una gillette oculta quién sabe dónde y comenzó a cercenarse el rostro. Las imágenes que recuerdan este evento son irrisorias en cómo las maniobras de las fuerzas de orden intentaron sostener al imputado y evitar que siguiera tajeando su carnecita. Finalmente, el cabecilla con el rostro ensangrentado y el arma filosa fueron retirados de la sala.

Más tarde, siguiendo con el amarillismo propio de nuestra programación, se mostró a la tía del imputado con un –digamos- saco envolviendo su cabeza para ocultar su identidad a la visión pública, y por ende, posibles ataques o reconocimientos de –a esta altura- quién sabe quién. Está demás indicar que la tía defendió sólo como el peso de la sangre lo puede hacer a su sobrino, destacando entonces el ejercicio abusivo de las fuerzas de orden contra “¡alguien indefenso, de quien dicen que traía –no sé cómo- una gillette!”
_______________________________________________
En otro cuadro, y tras algunos sonrientes comerciales de futuros creditazos con la “más baja tasa de interés, porque sabemos lo que necesitas”, regresamos a otro personaje donde la realidad supera la ficción: la Pistolera.

Prontuario de última hora:
Su nombre de registro civil carece de importancia, ya que tal existencia fue opacada cuando esta mujer de unos 37 años baleó a unos asaltantes, argumentando “o eran ellos o mis hijos”. La Pistolera cayó en manos de la Justicia y entre proceso y proceso quedó en reclusión domiciliaria, con periódicas y periodísticas visitas de las fuerzas de orden 3 veces al día, para elaborar el pertinente informe indicando la situación pertinente de la presa.
Sin embargo, según declaraciones de un vecino de la Pistolera, ella bajo el temor a la decisión sobre su futuro se dio a la fuga, buscando previamente a sus hijos en el colegio y dejando como disculpas una nota en que señalaba su arrepentimiento de los balazos y un llamado al intento de comprensión a su situación.

“Si yo pudiera retroceder en el tiempo, no hubiera hecho lo que ya hice”

Hay que señalar que su foto sale junto a un difuminé con un fondo blanco de una pistola de esas de películas. Además, la Pistolera tiene una cabellera larga y oscura, rasgos indígenas y alargados, cuerpo bien mantenido, un notorio tatuaje en su brazo derecho y sonrisa de balas dispuestas a matar. La Pistolera tiene su atractivo.

Se desconoce el paradero actual de la fugitiva.
__________________________________________________
Todo esto, porque “la necesidad es partera de la creatividad...”

La Couteau 8

2008-12-10T12:07:00.000-08:00

Sílfides y otros mitos callejeros.

Durante la tarde llana de un día aplastado contra la ventana, Vanja se cortaba las uñas. En eso tocaron la puerta y sin respuesta alguien asomó sus fisgones ojos por entre la cerradura.
Vanja sentada en el tragaluz y con una lámpara encendida a contraluz se cortaba las uñas.
En eso ella sintió un ruido y sin movimiento supo que la estaban observando por entre la cerradura.
Mientras que los ojos de la tarde bostezaban largo, dejando que las nubes cubrieran más el cielo y poco a poco se iba oscureciendo, Vanja se cortaba ahora las uñas de los pies.
En eso volvieron a tocar la puerta, aclarando la garganta para darle algo de voz a la timidez, por si todavía Uds. no se habían dado cuenta.
Vanja se puso de pie para apagar la luz. A media luz propia de esa imprecisa hora en que un daltónico ve los colores de un mundo surreal, Vanja miraba la puerta.
En eso abrieron la puerta y entró la luz del pasillo con formas curiosas por entre la rendija.
Vanja con un respiro de paciencia, dejó el cortauñas sobre su mesita de noche y abrió el cajón.
En eso una figura sin haber hecho daño pidió perdón y quedó ennegrecida por el contraste de luces en la habitación. Una habitación oscura.

¡ZAS! ¡ZAS! el cuchillo tiene brillo propio. Un filo que corta al destino y hace bailar al tiempo centrípeta-mente, sin horas ni días, sin sexos ni edades. Sirve el devenir en un plato de salsa metafísica y aliñado con risas de fuegos y terodáctilos. Banquetero de filo-sofías y otras logias, es el gourmet de exquisiteces que da a probar los sabores de un metal aún no mellado.

- Sólo quería mostrarte la carta que encontré hoy en la calle. Fue… fue raro verla ahí, tirada, como si alguien la hubiera perdido.
+ O quizá sólo la habían tirado porque no les interesaba más.
- No (la timidez vuelve a hablar temblorosa). No. No creo. Pero no importa. Sólo… sólo quería que la vieras y contarte la anécdota. Está oscuro acá, ¿dónde prendo la luz?
+ ¿Sabes quién era Acteón?

¡ZAS! ¡ZAS! luminosidades etéreas que rasgan el polvo que tu garganta aspira. Cuhillo afilado que hace guiños de provocación al espacio y deja al azar una serie de destellos de un anhelo cuya verdad nunca ha sido encontrada. No hay servilleta para limpiarse los restos que quedan en la boca. Me ensucio la mano.

- La carta es un arcano del tarot. Se llama “Justicia” y tiene el número XI. ¿Dónde prendo la luz?
+ No me interesa. Vete y déjame sola.

Durante la noche movediza de un momento agazapado, Vanja cierra el cajón de un arma blanca aún no empuñada.

“Solo con un máximo de concentración y con la cesación de todo movimiento es posible crear ese estado de equilibrio para todas las cosas; pues el más fugaz pensamiento perturbador, haría que todo tambaleara…”

La Couteau 7

2008-12-07T04:15:00.000-08:00

¡RadioEscucha!

bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit.

Desde el otro lado de la pantalla, estudios Estomakal anuncia una breve "en breve" para una de sus radioescuchas retirada hace poco tiempo ha:
"Un día de colores insípidos y sol smoguítiko, junto a sonidos envasados, repasados y traspasados -¡oh! ¡la herencia digital!- de salas nostálgicas, no sólo por los reencuentros y la ventura no esperada tras tiempos incalculados, sino también por espacios derruidos e iluminación inadecuada...-suspiro- Y es que los sinsabores son un paladar que desconoce o es desconocido, pero sabiendo que alguna vez creyó conocer... -suspiro-"

La Couteau avanzaba con calmada tersura por el devenir de los hechos, mientras un sonido de ondas de amplitud modulada surcaba el aire. La radiecito portátil que ella sostenía con su guante de gamuza rosa repetía lo que tantas veces ella había escuchado: “in the guetto”, del Rey. El roce con las partículas no impedía la transmisión, tampoco la intromisión de unos aficionados que interferían en sabotaje sarcástico los impulsos.

bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit, -shhhhhh, ¿me copias?- bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit.
bit,bit,bit,bit,-shhhhhh, ¿me copias?- bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit.

La Couteau sintió unas repentinas ganas de escupir al subsuelo, pero el suelo no se lo permitió y con acumulación babosa aceleró su paso hasta la próxima estación de radio. En la curva una voz cascada la tomó del brazo con violentina fortaleza y Vanja se asustó como oveja trasquilada: “¡¿qué demonios intentas hacer, desgraciado?!”
¡ZAS! –la cuchilla vuelve a saborear el cuero que la guarda del polvo.

Estudios Estomakal se ve obligado a disculparse por las interferencias atendidas. La breve “en breve” no puede continuar. Se cierra la transimisión del día de hoy, y los esperamos el día de mañana.

bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit,bit. –CLICK!

-¿eh? Ya no hay ruido... ¿Me copias?-
El Justiciero ha dejado caer su micrófono.
Ahora escucha con mirada anhelante al Rey:
-Couteau… ¿estás ahí?-

La Couteau 6

2008-11-08T13:56:00.000-08:00

Sincretismo del querer

Bailando
Me paso el día bailando
Y los vecinos mientras tanto
No paran de molestar.

(¡Vanja! ¡Baja la música que estamos almorzando!)
+ Yaaaaaa.
"¿Pero es que será que ni siquiera en mi propia habitación me permiten la soledad?"

…tarararara agitando
Llena de soda y vermut.
"¿qué rayos será el vermut? me suena a francés eso..."
Tengo los huesos desencajados
El fémur tengo muy dislocado
Tengo el cuerpo muy mal
"Tengo el fastidio como una gran actividad social. ¡Wooou!"
Bailo todo el día, con o sin compañíiiiiiia.
"En Siberia nunca se está acompañada... ¡Vamos!"
…tararararara el pie
Muevo la tibia y el peroné
Muevo la cabeza, muevo el esternón
Muevo la cadera siempre que tengo ocasión.

(-suspiro-, tocan la puerta)
- Vanja, ¿vienes a almorzar?
+ Quiero que termine la canción... ¡Estoy bailando!
"Tengo la cabeza desencajada",
"El ánimo" tengo muy dislocado;
tengo el cuerpo muy mal,
pero una gran vida social.
Bailando
Me paso el día bailando…
(¡Vanja! ¡Baja a almorzar!)
El cuchillo rudimentario robado de la cocina. Algunas marcas, testigos adoloridos de las pruebas de malabarismo dan cuenta que la mano de la razón no opera tan bien como la del diablo. Vanja ha empezado a fortalecer su mano izquierda y frente a su cama, justo sobre su escritorio hay minúsculos agujeros como ojos que observan la precisión y certeza con que cada día ese cuchillo se acerca más a su objetivo.
Vanja lanza el cuchillo una vez más hacia la pared. El punto rojo ni se inmuta y sólo los alrededores tiemblan. Todavía hay que continuar el entrenamiento. Vanja mira el blanco grisáceo que paciente acecha allá fuera y queda su arma blanca ahí pegada a la pared...

Bailando

Mediodía

2008-11-04T03:38:00.000-08:00

…es una tierra de olores exóticos y cálidos sabores que has elegido para disfrutar una estadía,
descanso en el tránsito de una vida a otra

sumérgete en ella disolviendo tu cuerpo en los crepitantes gustos de lo desconocido
busca el horizonte y deja que tus ojos vean lo que no saben descifrar
respira el albor de tiempos inconmensurable donde el todo crecía y moría sin más
y cuando sientas un rayo de sol o una gota que cae,
es la tierra que está más allá de cualquier pensamiento y su palabra
es la tierra que está más acá de cualquier sentimiento y su mirada

aquí puedes dormir mientras viajas por ti misma
recuerda que todo lo demás

baila y gózalo,
este danzón
es para Ud.

-octubre 2008-

La Couteau 5

2008-10-31T14:36:00.000-07:00

Gotas calientes sobre piedras heladas…

“Un maltrecho homenaje”

Día DD, del mes MM, año AAAA.
Hoy me quemé la mano. No sé si fue intencional o accidental, pero en este reino de gracias y des-gracias, todo es posible. Y como yo soy fiel a mis preceptos, considero que el quemarme la mano ha sido providencial.
Me quemé mi mano diestra. Un castigo bien merecido, por cierto.
Llevo meses tratando de usar esta mano para empuñar hábilmente el cuchillo carnicero en desuso que saqué de la cocina de mi madre, mas ha sido una infamia la respuesta, ya que de diestra mi mano no tiene nada; es todo una mentira. Me he herido y como herida a tanta torpeza hoy me quemé la mano. Veo mis dedos enrojecidos de vergüenza y sus nervios están compungidos; los muy cobardes no se atreven a moverse mayormente como si temieran otra recriminación de mi parte. Aunque sí que tuvieron la desfachatez de provocarme otro dolor más hondo: grité como el terror que devora un corazón.
Ahora le temo al calor.
Salí corriendo. Afuera está siempre tan blanco que el contraste con mi mano hinchada y roja me pareció una imagen digna de un circo de freaks; una fotografía expresionista de tipo artístico.
Me senté a mirar la tundra; otra escena artística. El horizonte es de líneas imprecisas; un horizonte silencioso que guarda un secreto que no sabe decir; un horizonte que quién sabe a dónde o cuándo va a caer. (cierro mis ojos). El viento frío que paraliza toda sensación, hundiéndome de a poco en una absorta contemplación de lo que hubo y lo que vendrá. La Nada a mi alrededor me recordó mis razones. (abro mis ojos). Yo quería ser como el Lanza-Cuchillos…
Yo quiero ser más que el Lanza-Cuchillos.

Día DD+1, del mismo mes MM, año idem.
Desde ayer he estado usando sólo mi mano izquierda… casi como una prolongación genética de las tendencias sociales de mis ancestros. Un homenaje impensado.
Sólo me falta más fuerza, pero es la práctica la que hace al maestro como dice el camino del Samurai.
Y yo soy fiel a mis preceptos.

En la radio habla un versado de las críticas de proyeccine:
“Fassbinder y Ozon ridiculizan las relaciones de pareja, los juegos de dominación y los estandartes del machismo. Con maltrato y desinterés se conforma una atmósfera de bizarra perversión con un sutil sadomasoquismo en la relación, donde la humillación se propaga con altibajos de humor…”

Día DD+2, idem, idem.
Es una escena patéticamente ridícula y completamente carente de estilo: soy incapaz de usar ambas manos para comer.
Mi mano derecha todavía me duele; se tiene que mejorar rápido,

si no… ¿qué tipo de actitud podré demostrar?

La Couteau 4

2008-10-09T07:27:00.000-07:00

Rock’n’roll

La Velvet canta:
Jenny said when she was just five years old
you know there's nothing happening at all
every time she puts on the radio
there was nothing goin' down at all.......

...bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit

Informe especial con voz de bajo y gravedad de pecho masculino, tan masculino:
Con cobertura en Los Juncos, El Enfiladero y Los Derrumbes, la carretera vieja que desciende desde Villa Comtal al Puerto de mis Amores, dos de sus locutores estrellas expresan a los Estudios Estomakal sus inquietudes periodísticas: "No sólo recogemos lo malo, sino también lo bueno. Esto es muy importante para producir un cambio de experienciabilidad”, relata grandilocuente el Periodista de 43 años que recorre todos los días las callejuelas de ésta, nuestra ciudad gran ciudad, para buscar noticia, materia prima usada en la producción de su radio-teatro, programa favorito de rating insuperable en el horario estelar de las 3 de la tarde cada día por tu emisora preferida.
“Comunidad en acción” –nombre metódico del radio-teatro- habla de “aquellas superficialidades que tanto afectan a nuestra Comunidad”. Especifica nuestro otro locutor, Bravo, un hombre muy bravo de 34 años, que “Comunidad en acción pretende sin sonrojo denunciar todas las vergüenzas y pudores propios del ser social, para hacer de éste, nuestro espacio vital, un entorno de mayores satisfacciones y orgullos no reprimidos” Una psicología de económico bolsillo que las cartas del tarot por teléfono siempre pueden responder con no tan titubeantes aciertos, siempre y cuando sea la fe personal quien interprete el mensaje esotérico.
Con un toque de revolucionario modernismo, más la frase slogan “somos modernos, tan modernos”, ambos locutores destacan la necesidad de difundir luchas y dinamizar corrientes de solidaridad a nivel planetario; abrir paso a la creatividad, la rebeldía y a valores con críticas constructivas. “Comunidad en acción” es el pie de una serie de radio-aficionados que recién hacen el camino caminante no hay camino sin andar.
“Comunidad en acción” es, así, un programa new age.
A partir de este momento se abren las transmisiones. Ya tenemos un ejemplo a seguir.

bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit, bit…

El Justiciero escucha atento, se emociona
y llama con presurosa alegría a sus amigos:
“¡chicos, ya tenemos una plataforma!”

La Couteau 3

2008-09-26T13:12:00.000-07:00

De tragos.

- ¿Qué te gusta más: el vodka-tónic o el vodka-orange?
+ A mí me gusta el Gin
- Pero no fue esa la opción que te pregunté... ¿Acaso no entiendes lo simple de una pregunta? Si tienes dos opciones, pues la idea es escoger una, así de simple.
+ A mí me gusta el Gin
(mirada perspicaz y media sonrisa: a esta chica le gusta ser difícil)

It's a rainy day, sunshine girl
It's a rainy day, sunshine baby...
El ritmo tribal y las voces de teutones resentidos repiten el coro una y otra vez. Un eructo de fondo da la clave para esta canción. Hay barullo en el bar y la Couteau se sienta en la barra.
Deja que el baboso cerca suyo le acaricie la suavidad de su falda de terciopelo y le hable de las cabezas de pescado que su aliento entre volutas de humo hace y deshace.
A la Couteau no le importa la baba, pero le interesa un trago. Con sus uñas de estrellas fugaces tamborilea el boril del tamb como las gotas de agua que caen del cielo y revientan sus pesos pesados en el techo del local.

It's a rainy day, sunshine girl
It's a rainy day, sunshine baby...

- ¿Quieres bailar?
+ Te dije que a mí me gusta el Gin. ¿Acaso no entiendes lo simple de una frase?
- ¡Jaja! Te prometo, dulcinea, que después de concederme esta pieza te invito el Gin que más te guste.
...Y el caballero azul desciende con gracioso movimiento de su transporte equino; en un salto de ágil embriaguez cae flexionando las rodillas, sonríe como Pedro Navaja y con afectados gestos se saca la capa. Todo sucede en cámara lenta, como si cada cuadro fuera planificado y quisiéramos ver cada detalle. En esta película de dibujos animados para niños, el caballero extiende su mano y la ofrece a la princesa; como alfombra real invita a sus botas puntiagudas a que ensucien su capa que yace en el suelo y de fondo celestial una bandada de pajarillos imberbes trina un vals.
La princesa sonríe cándida y le entrega su mano al caballero entre aura de colores pasteles que alumbran el escenario. El caballero se inflama de orgullo y la princesa mientras lo mira directamente al rostro le dice suavemente "Ud. no entendió lo que yo le pedí".
(¡ZAS! Un scratch de un disco de vals y cambia todo repentinamente)
En esta película de cyber-cómic para adultos desquiciados, la princesa extrae un cuchillo brillante de su bota izquierda y marca el antebrazo de un caballero sangrante; como alfombra real invita a sus venas a que manchen su capa que yace en el suelo y de fondo setentero una bandada de teutones mecanizados sigue repitiendo
It's a rainy day, sunshine girl
It's a rainy day, sunshine baby...
(eructo)

"Me encanta este tema de Faust"
+ Barman, dame un Gin, por favor.

La Couteau 2

2008-09-24T15:46:00.000-07:00

El viento arruga las cejas.

Los colores no brillan porque no se les ha enseñado a brillar.

Esa es la frase que mi padre me repetía cada vez que yo elegía la misma camiseta negra o gris que tanto me gustaba vestir en mi adolescencia. Nunca le daba una respuesta; sólo lo miraba con la intensidad que sólo la adolescencia podía dar. Él siempre en ese momento sonreía y me invitaba a practicar un poco ese juego de peripecias que era tratar de pisar alguno de los dedos de su mano con el cuchillo. Yo nunca quería participar, temía hacerle daño con mi adolescente inconciencia, pero me encantaba observar cómo con sus dientes de vodka transpiraba la adrenalina que le significaba demostrarme su valor. Mi padre era zurdo; era maravilloso ver cómo con la mano del diablo paralizaba de terror a la mano de la razón y nunca, nunca, nunca hirió ninguno de sus dedos. El vodka caía hasta vaciar el vaso.
Ahí yo reía y aceptaba entrar al circo. "Veamos el Lanza-Cuchillos" y la adrenalina a mí también comenzaba a transpirarme en la comisura de los labios.
Ahí nos sentábamos y mirábamos el espectáculo.
Era cuando estaban los payasos con sus rostros exagerados, las muecas imposibles y sus narices rojas hinchadas que yo creía percibir mi destino. Escuchaba el bombo que retumbaba en una explosión de colores y fuegos artificiales que acaloraban la atmósfera. Risotadas cómplices de grotescos e inocentes actos y alegría pintada de maquillaje. Mi padre me tomaba de la mano y me decía con una hilaridad de infancia recordada: "ellos han aprendido a brillar"...
Yo miraba el jolgorio y aplaudía cuando finalmente salía el Lanza-Cuchillos con su traje de lentejuelas rosas, verdes y platinadas.
Afuera, el frío calaba los ánimos. Todo era de un blanco medio sucio, medio gris. El tapiz de blanco invierno que sólo Siberia sabía desplegar.
Afuera, el viento hacía que se arrugaran las cejas.
Pero en esos momentos, el traje de lentejuelas brillaba sobre mis pupilas. Mi puño encerraba un imaginario filo que aceleraba mi pulso. El vodka caía hasta llenar el vaso.

¿El Lanza-Cuchillos tendrá las manos frías como las mías
o será que no me encuentro bien?

La Couteau 1

2008-09-17T12:45:00.000-07:00

Inicio

NOTA TRÁGICA DE UN INCIDENTE... (artículo periodístico)

"una tarde cualquiera de un año en blanco y negro":

A partir del día de ayer se ha iniciado una nueva etapa en la tan conocida serie "Desde el otro lado de la pantalla".
La dirección de esta vita-producción ha informado que en los estudios Estomakal la antigua protagonista Marlboro no-light ha cedido su existencia a la nueva heroína: Vanja... La Couteau.
Antes una atmósfera contaminada envolvía los alveolos existenciales de un pulmón cansado; la visión ocular buscaba ansiosa un lugar en que el picor no perforara la sensibilidad del cuerpo anguloso y los pasos eran dados como en el trance de una flotante lejanía. Ahora es hora para la culminación de un pasado pegajoso y altamente opresivo. Si antiguamente hablábamos de autodestrucción y neurosis depresiva, así como intelectualismo barato, el futuro anuncia una imperecedera aniquilación: Vanja, la asesina, la "Cuchillo"...
Los estudios Estomakal han optado por reunir en un solo capítulo a ambas realizaciones y así permitir el traspaso. Si bien todavía no hay indicios de cuándo se hará este estreno carnalmente, por lo pronto podemos conocer el storyboard que la gentileza ha permitido revelar a los medios.
El guionista indica que ambas personalidades se encontrarán en un bar. Marlboro no-light evidentemente estará bebiendo su enésima cerveza y fumando su infinito cigarro a la vez que en un papel roñoso por el manoseo (su inquebrantable, pero desarmado cuadernillo de notas) estará completando el "relato descriptivo" que sólo en ese momento podrá –finalmente-encontrarle un título. Justo en el instante que la sonrisa ilumine sus cariados dientes, por la puerta del bar entrará VANJA, una ex-oficial del servicio de Vertederos Ruso, que se acercará a la banda de música del rincón y les pedirá que interpreten un tema de Johnny Cash: Give my love to Rose. Vanja le dedicará esta canción a Marlboro no-light, a quien ve por casualidad más próxima al amplificador. Se acerca a Marlboro y tras curiosear los garabatos trazados en un papel ríe a carcajadas por el título de su escrito y, mientras se aleja de la figura patética de la heroína caída, pedirá un trago con la voz aterciopelada que la caracterizará. En este punto, el storyboard cambia radicalmente de letra y dibujo:
Vanja en un acceso de furia lanza hacia la pared el trago que le dieron y con una violencia calculada, aterciopelada y calmosa indicará "usted no entendió lo que yo le pedí". Sacará su cuchillo (uno de esos cuchillos callejeros del Bronx o el Harlem de los años '80) y con un fino corte marcará el antebrazo del barman.
Supuestamente hasta aquí está escrito el capítulo, pero sabemos que en algún momento la "Cuchillo" matará a Marlboro.
Ciertamente, todos los espectadores de este radio-teatro lamentarán la pérdida del romanticismo, pero pronto esperamos poder acostumbrarnos al -ismo que comenzará. Los estudios Estomakal declararon que “la necesidad es partera de la creatividad". Sólo nos queda creerles su palabra...

"Vanja... La Couteau": "Oh, demonios, ¿cómo no dejar huellas en mi cuerpo?"

Tormenta de verano

2008-07-16T04:32:00.000-07:00

¿Has visto esas aguas que han caído raudas desde altos espacios donde el misterio se disfraza de condensaciones y calideces?
Una expresión tal que a veces es tan difícil de definir; una fuerza que golpea cualquier pronóstico y presenta con descaro su manifiesto deconstructivista con meteorodológico sentido. Son momentos en que la voz del Tronante grita su vitalidad y así como hacía suyas a otras diosas y mundanas existencias, pues es en estos torrentes acuosos que conquista nuevos espíritus. Y así como aquella deidad griega abandonaba sin más a sus amantes, ahora también ágilmente se aleja, dejando sólo las gotas de húmedas hojas y una sensación de que algo pudo haber devastado la Tierra.

¿Has sentido la brisa fresca que en esos momentos de desagüe ha rozado tu rostro a la intemperie?
El silencio se escucha con los últimos goteos. Las miradas se limpian de los restos de caída en sus párpados y una caricia sonríe de nostalgia. Tu olfato se hincha con los sabores ocultos, esos donde descansa el porvenir esperando rodar en su imperecedero devenir. El momento llega a su fin y comienzas a cantar con son de vientos y pulsos:

La sabia naturaleza dio flores muy perfumadas
para que tú te embriagaras,
romántica mujer…

-junio 2008-

Diálogo de venturas y a-venturas entre Ojazos y Nariguda

2008-07-10T09:19:00.000-07:00

Ojazos anda con pasos cansinos y con mirada perdida en un ocaso de los dioses detiene un momento su ejercicio ocular, cierra los párpados y canta con ritmo de bolero futurista

el vértigo de las alturas
una adrenalina acelerativa
mi mirada acuosa
y ansiando estrellarme contra el suelo
para que se termine esta caída.

¿por qué habrá siempre que
estar rearmando las articulaciones?

Nariguda que casualmente estaba echada en el pastizal entre las flores de colores, escucha ese tumba’o y le responde con un cha cha cha existencialista

una mirada vítrea
¿qué derramará en su trizadura?
¿humores,
mal humores?

una caída libre
¿qué liberará en su final?
¿dolores,
rebotes?

el vértigo
no es el miedo a caer.
es el miedo a arrojarse

Ojazos con sorpresa y extrañeza parpadea numerosas veces. Se emociona con ese baile y ya más pacificada tararea el danzón de melancolías

es una mirada que gotea sabores y sinsabores
es una caída de vacíos inter-minables

¿por qué no haber hecho caso a mi miedo de vértigos?
y así evitar tener que rearmar mis articulaciones
una vez más...

pero son tan duros estos huesos
que olvidan cómo volar por estos aires

sólo me queda el suelo
y todavía no lo veo

Nariguda con profética nasalidad hace un estribillo pegajoso siguiendo el son del danzón

bajo el suelo llegas al centro de la tierra
que dicen es muy bonito
tocan los mejores djs
claro que hace un poquitín de calor.
entonces, sigues todo recto
y sales a la superficie otra vez
de cabeza
como ha de empezarse un nuevo ciclo

Y tras esto, Ojazos se secó los lacrimales por tanto aire, se levantó y siguió su andar dejando de bailar. Queriendo después un poco de velocidad y pensándolo casi sin pensar, tomó a Regina, su fiel seguidora de dos ruedas y prefirió dar vueltas en la ciudad abandonando un rato los bucólicos bosques de horizontes. Recorrió calles angulosas, otras rectas, anchas y estrechas. Se perdió y se volvió de espalda a perder, pero también se le iluminó la mirada y los iris brillaron de sonrisas. En más de un bar se detuvo a refrescar los lentes de contacto y más de un agua temperamental bañó sus lentes de azul paisaje y con protección UV -“es que hacen más suave la luz”-. Amaneceres y atardeceres con brisas de comienzos y finales. Un ciclo interminable que al igual que Regina no deja de rodar.
Hasta que ya el estribillo sonaba muy repetido y nuevamente con pasos cansinos estaba Ojazos en hojarascas de un árbol ya antes visto.
Tratando de dormir un poco, se arrulló a sí mismo con este tanteo de lírica para una cadencia parecida

el abismo sigue cayendo...

y yo sigo esperando estrellarme contra el mundo.
mi sentir se sigue derritiendo
y no tengo alguien cerca que lo recoja

¿por qué esta soledad en momentos de tanta humanidad?

las palabras son tantas veces una mera ilusión...

Nariguda que siempre atenta percibió con sus “pupilas olfativas” el sabor de una canción que le sonaba conocida y porque por ahí estaba moviendo las caderas, le espetó con una salsa vieja

no me diga eso
que se me parte el corazón
como una naranja
o un pomelo
y después me queda así, todo desgraciado
reseco entre la bolsa de la basura
mosqueado
y las pepas por ahí entre medio del lavaplatos
perdidas
como las ideas que tengo sobre la vida
como las promesas que una le hace al destino

no me diga eso, no
que me da pena su pena

el abismo es un lugar
para visitar por pocos días

Y Ojazos sabía muy bien lo que vacilaba Nariguda. Para no preocuparla más y tranquilizarle sus respiraciones, decidió sentarse y entonar otro poético guaguancó

ya no hay nada que se parta,
ni la tabla de cortar
ni la naranja
ni el papel con una carta nunca escrita.
el abismo se ha transformado en un océano
y con estas palabras podría decir lo que me ha pasa’o:

(¡aquí se aceleran los bronces y la tumbadora retumba!)

“hay cosas que definir, decías.
Pero en el monstruo sempiterno del no-saber, ¿cómo entonces dar cuenta
de Loadefinir?
Me siento andando en un fluido de azares
que me llevan a un lugar que no puedo pre-decir.
las aguas a veces corren agitadas, otras tranquila-mente,
otras me inundan, otras me ahogan…
Cuando me siento ahogada,
el agua tragada la tengo que sacar.
Y ya mis suelos están nuevamente para cultivar.
Ahora nado bajo un sol que suaviza mis huesos.
Mis articulaciones están en su lugar.”

Nariguda sintió desconfianza del dicho popular y decidió acercarse a Ojazos. Tañó la guitarra y con rasgueos de cueca sureña zapateó

dulce chiquilla
¿qué pasa?
qué pasa, le dijo una uva joven a una viejita que descansaba sobre una empanada de pino esperando ser devorada por un huaso sin suerte, en una fonda sin fin...

usté que era la alegría de mi chat
la noto nostálgica,
alérgica

¿y si te das una buena sonada y dejas que salgan los mocos del abismo
y luego arrojas el pañuelo al río
para que ría
como antes, como siempre
cantarina y tralalá?

Y desde ese momento, el coro que aquí les traigo y da el mensaje de mi canción, le dio a Ojazos y Nariguda además fortuna y pasión

“incluso después de los llantos más sublimes
hay que siempre sonarse las narices,
¿sabías tú?”

-junio 2008-

Comer

2008-07-03T07:35:00.000-07:00

Dentro de la acción inevitable de responder a las necesidades corporales, aquellas que imperiosamente nos recuerdan nuestra pulsión vital y ese instinto de sobrevivencia que escapa a nuestra comprensión y ante el que solamente queda responder con un “ya ya, ya te hago caso”, está el hecho de la comida, ese espacio del tiempo en que engullimos, digerimos y desechamos, todo en su proceso de bien conducida secuencialidad. Las culturas -en general por esos placeres que sólo las papilas gustativas podrían explicar- han decidido muchas veces adornar este ritual encuentro con nosotros mismos apelando a otros sentidos que potenciarían el bolo alimenticio, el cual si abriéramos la boca mientras lo salivamos muchas veces dejaría de ser un momento de agrado para ciertos ánimos más delicagados, digamos…

Como otro capítulo arbitrariamente elegido en esta saga de “las costumbres alemanas”, pues he decidido ahora después de haber comido generar algunas letras que den cuenta de este proceso que culturalmente también merece opinión.
La comida en muchos aspectos define a una sociedad, sus influencias, su creatividad, sus búsquedas y hasta su humor. Si considerara por ejemplo la comida peruana, me emocionaría de sólo evocar aquellos sabores de selva, pachamama y alturas. Si pienso en la comida chilena pues vería regimientos con cara de “yo no fui” bien formados esperando su ración de porotos, lentejas, pan amasado, pastel de choclo o cualquier otra cosa que sea “bien contundente”. Si recuerdo la comida venezolana, pues me viene el caribe, los platanales, las caraotas, la salsa de la Fania all Star, ricos juguitos de frutas tropicales que tanto apaciguan la fritura y las divinas e inigualables arepas… Sobre los argentinos sólo pienso en el comentario que una vez le escuché a ese amigo: “hasta los pajaritos comen carne, por eso se ven con tanto pecho levantado y mirada de “che, ¿qué hacés?”.
En estas latitudes he experimentado comidas exóticas. India, Bulgaria, China, Japón, Vietnam, Turquía, Irán, Siria y conglomerados geográficos como comida Árabe o Asiática. Según algunos españoles he escuchado que no han encontrado un buen lugar de Tapas y seguramente más de un francés dirá que acá los quesos no son buenos.
Pero, ¿y qué pasa con la comida alemana?

Tienen 10 segundos para escribir en una hoja cuál es la comida típica alemana que Uds. conocen. Uno, dos, tres y… ¡ahora!

(10 segundos)

Bien sabida es la historia de que las papas vienen de Latinoamérica y que gracias a ciertos excéntricos reyes fascinados por este tubérculo decidieron importarlo en estas tierras de embutidos. Demás decir que postguerra la papa es lo que sostuvo a una población destruida y en reconstrucción… Alemania rinde un honor tal a la historia que todo plato digno de llamarse “alemán” tiene las famosas Kartoffeln, es decir, papas. Hay una variedad de preparación que incluso un día -para mi gracioso asombro personal- en un menú se le destinaban hasta 2 páginas y media de sólo especialidades con papa. Eso me hizo contemplar no sólo la fascinante diversidad de preparaciones del tubérculo, sino la variedad de acompañamientos para esta redondeada, curiosa, abundante y terrenal figura. La papa es el plato principal, el resto viene a su lado.

Me detengo a pensar en los más de 300 tipos de papas que tiene la isla de Chiloé (sur de Chile) y lo que recuerdo de sus poco creativas formas de preparación. También analizo las infaltables papas fritas, naturales, químicas, plásticas y que por causas que sólo la historia norteamericana (evitemos México, por favor) puede explicar, en inglés les llaman french fries, mientras que en otros países angloparlantes es sólo chips. Y hasta atiendo a la reverenciada “Tortilla de Patatas Española”, cuyas regiones bien definidas (país Vasco, Cataluña, los gallegos, Andalucía y el resto) siempre sabrán darle su toque especial. Todo esto, sumado a mi ontológico desinterés gustativo por este tubérculo, incluso me ha hecho pensar que cuando el plato se compone de las multicolores salchichas con papas, hasta creo que es la salchicha quien acompaña a la papa en su peregrinaje a esos oscuros rincones de nuestro tubo digestivo y no al contrario.
¿Será que en mi ignoracia no he rendido el merecido homenaje que la papa con su simbolismo tiene de suyo?

Pero además de la papa, la salchicha y la cerveza, está la familia de “coles” dentro del paladar alemán. Exceptuando el caracol (el cual sólo reponde a un mero alcance muy aburrido de la palabra, pero que no tiene absoluta relación con nuestra familia acá mencionada), en Alemania es un honor deglutir las variadas formas de la Col… Rotkohl, Kohlrabi, Weisskohl, Palmkohl, Broccoli, Blumenkohl, Grünkohl, Chinakohl, Rosenkohl y otras más que ya ni recuerdo…
¿Han sentido el olor de la coliflor o los repollitos de bruselas cuando se cocinan?
Y para rematar, desde el matadero nos llega al supermercado la carne con el mejor precio: el cerdo. La carne de vaca u otros animales son más caros, todavía no me explico por qué, pero lo son. Mientras que el cerdo es baratísimo…
Así que creo que ya tengo la canasta familiar armada: cerdo, salchicha, papas, coles y cerveza. Demasiado cliché suena todo esto, ¿no? A mí en realidad me suena a un dolor de estómago que con mis debilidades y traumas neuróticos ya la tripa comienza a estrujarme el ánimo… A mi imaginario sólo me llegan tabernas, teutones, guerras, rostros rojitos, humo de parrillas, un idioma que suena a poesía y matraca, gases y mucho trabajo estomakal.

Tienen 10 segundos para ver qué imágenes les vienen a la cabeza con las comidas típicas alemanas. Uno, dos, tres y… ¡ahora!

(10 segundos)

Sin embargo, ya que me encuentro en una sociedad de extremos, desde esta canasta de gran peso alimenticio (no necesariamente nutritivo, claro… ¡eso va para todos!) surge como el gusanito de la moral un abanderado con rostro de urgencia, de “hay que ver qué pasa en el mundo”, de calentamiento global, de niños muriéndose de hambre en Africa, de ropa de segunda mano para Latinoamérica, de reciclaje, de derecho a no trabajar, de nuevos mercados, de productos BIO.
Bio-bebidas. Bio-cerveza. Bio-carne. Bio-müssli. Bio-coles. Bio-bananas. Bio-nade. Bio-galletas. Bio-salsa de tomate. Bio-quesos. Bio-pasta. Bio-mermelada. Bio-taxis. Bio-autos. Bio-plástico. Bio-papel. Bio-vida. Bio-pose. Bio-gente. Bio-Alemania.

Aquí el imaginario se me transforma y me queda algo como cuando la cinta de la película en el cine se corta y está ahí dando vueltas y vueltas entre retazos y luz blanca amarillenta.
¿Qué pasó?

Lo único que no me parece para nada BIO son los precios y la Bio-propaganda. Así que como fiel seguidora de la alemanidad, tomo cerveza casi a diario con un gusto indescriptible. Las salchichas y el cerdo el médico me los prohíbe por lo delicagado que tengo mi estómago, pero de vez en vez y de cuando en cuando me lleno la boca de estos sabores. Las papas si bien antes no me atraían tanto, ahora me causan una sonrisa de afecto, aunque todavía me cuesta observarlas como principales y no sólo acompañamiento. Las coles es algo que desde chiquita no tolero, así que sobre eso no hay discusión. Y la diversidad cultural como opción para evitar Alemania –según algunos acomplejados- o para experimentar la globalización –según otros más políticos- está afortunadamente siempre en la esquina de mi casa.

¿Mi cocina? Nada especial, yo sólo cocino porque tengo que comer. Pero si alguien me invita o se ofrece de Chef… Cuidado con la pimienta y cosas picantes. Lo demás, yo feliz llevo los bebestibles, lavo los platos o pongo algo de musiquita.

-mayo 2008-

Recordar

2008-07-03T04:41:00.000-07:00

Historizando el transcurso del tiempo, añadiendo palabras que buscan significar la experiencia de “lo acontecido”. ¿No será una simple tortura del devenir, siempre en la afanada tarea de agregar, revertir, vaciar y comprometer sentidos?

Una inspiración del momento. Una aspiración del presente.

Recorro memoriales y siento el peso de un pasado, ya no de imperios y conquistas, ya no de guerras y caídas, ya no de teorías y estrategias, sino más bien de masas humanas que en un círculo donde damos vueltas infinitamente y armamos y desarmamos dioses, creando Parcas o Moiras, vertiendo poesía en la existencia o sólo trabajando...
Por la implícita razón de sentir, han sido tantos los que ya no están.

Contemplar en lo físico las capas de eventos que se superponen constituyendo así una cultura compleja, tanto como su propio idioma, tanto como su propia historia. A veces dimensionar números con la imaginación abarcando mundos paralelos no es un proceso figurativo. La imaginación se pierde en un puntillismo psicodélico, después del que queda una mera sensación sin forma que la infome. Es ahí donde la mera narración es lo único que puede hilar los caminos de nuestras emociones con los inputs externos.

Hasta 6 millones de judíos:
Hasta 3 millones de polacos
Hasta 1 millón de soviéticos (rusos, ucranianos y otros)
Hasta 2 millones desde Italia hasta Checoslovaquia, desde España hasta Alemania.
+
Cerca de 2 millones de gitanos (sintis y romas, les dicen)
Número incontable de prisioneros de guerra soviéticos, opositores a la Alemania Nazi y aquellos que no cumplían con el ideal Ario: homosexuales, discapacitados y tantos otros. Los millones se reproducen así en un vértigo de individualidades.

1933 – se declara una política antisemita, persecución y deportación de judíos.
Guettos, campos de concentración, fábricas. La tipología humana es rigurosamente organizada por el Estado. Son demasiados los que no se incluyen en "la comunidad del pueblo"
1939 – se formaliza la guerra tras la anexión de Polonia y Austria. Es en tierras de Europa del Este que se construyen la mayor cantidad de campos de concentración y posteriormente los de exterminio. A cada paso de la ocupación se va eliminando o deportando la población judía, mezclada con opositores y simples civiles. La tipología humana se sigue ampliando.
1941/42 – se decide la “operación reinhardt”, exterminar el problema de las enfermedades, el hambre y la sed: “la solución final”. Demasiada humanidad que no merece existir. El Holocausto se formaliza. Camiones de exterminio y 7 campos habilitados sólo para aniquilar la población. Pasan primero los que no están aptos para el trabajo, los niños y viejos. De ahí, cualquiera es una posiblidad.
En un período de algunos meses aniquilan cientos de miles de personas.
1945 – antes de que termine la guerra, desocupan muchos campos de concentración del este europeo. Exterminan el resto de gente que quedaba y otros inician una marcha de muerte dentro y hacia Alemania.

Andrajos de humanidad, jirones de cuerpo, armatoste quebrado de huesos. El frío del norte es un viento helado que parte la piel y se ven pies descalzos, estómagos de hambre y sangre congelada. Un invierno que nunca termina, unos meses que no son verano y así ruedan los años como los cuerpos desnudos -que no son ninguna obra de arte- por laderas de cráteres de bombas o fauces rasgadas en la tierra que recibe muertos a quienes una vez les dio vida y alimentó.

“la Humanidad entera se devora ella misma y devuelve después lo tragado”

-marzo 2008-

sólo sé que nada es

2008-07-03T04:36:00.000-07:00

Nada me perturba
Nada me asombra
Nada me preocupa
Nada me impresiona
Nada me molesta

Sólo siento un fastidio imperecedero por mi existencia y lo que la rodea.
Soy una agnóstica vital.
Nada es más ni menos, sólo es
lo que es.

-2005-

Jerga popular

2008-07-03T04:27:00.000-07:00

- Hola, Reina, ¿cómo va todo?
+ Mira, Corazón, ¿la verdad? ahí no más.
- Pero cómo. ¿Problemas con el Loco?
+ No, no tanto; él me trata bien. Más bien es el Flaco... me ha dejado de lado... (snif!)
- Me lo suponía...
+ Ah, sí?
- Sí, bueno, es que... oye, Reina, el Sapo me comentó que vio al Flaco con el Fresco el otro día.
+ ¿Tu Fresco o el de la Huachita?
- El mío. Los vio hablando con la Casera.
+ ¿Y?
- ...y después... bueno, yo estoy abandonada y tú destronada.
+ ¿¡Cómo!?
- Se fueron con la Rusia y la Rica.
+ ¿¡Qué!? ¿Con las que ni se han operado? ¿Con ésas que trabajan en la Otra Esquina de la Calle?
- Sí, Reina, son unos desagradecidos...
+ ¡Ts! Y yo que pagué harto por estas siliconas... Que pa’ remate me pongo en la Callejuela pa’ que me lo hagan ahí mismo y conseguir más clientes por hora... (suspiro!)
Corazón, ¡el Flaco es un perro!
- No, niña, recuerda que él es el amo...

-2005-

Teoría del despojo o una sublimación de la pérdida

2008-06-24T16:08:00.000-07:00

La violencia infantil se puede explicar cuando un no vidente le pide a un sí vidente que describa la foto que sostiene en su mano. El no vidente señala sus razones para tal petición y le dice al sí vidente: “lo que tú has visto a través de tus ojos yo lo he sentido a través de mi cuerpo”. Más tarde, el no vidente guardará cuidadosamente la foto en un álbum donde sólo se encuentran las fotos que de niño él hizo con una cámara que le habían regalado. La violencia infantil es la contemplación de una foto.

CUANDO LA IMAGINACIÓN NO TE ALCANZA Y SÓLO TE QUEDAN LAS PALABRAS

La estética de un espacio que se revela... observemos los colores y entenderemos el contexto. El contenido es lo que se articula como una interpretación multiforme.
Capas de espesura incalculable superpuestas en una sincronía de impresiones. Una historia muy simple; básicos de un trayecto en situaciones conocidas; una línea que todos alguna vez hemos recorrido y que fácilmente reconocemos. Una historia muy sencilla cuya expresividad se aglomera en la saturación de detalles. Nada se escapa al ojo que disecta cada sema del plano fotografiado. Es la estética de un espacio revelado.

¿Sería admirable tu apreciación de lo que pido me describas?

La admiración es sólo un espacio de la estética que no debe revelarse... Pues ante el sentido de una sensación y el de un sentimiento, ¿cuál sería más adecuado a tu necesidad? Si careces del sentido de la vista, qué importa la admiración y qué importa la estética cuando sólo escuchas mis palabras de una descripción que seguramente podría no existir sensiblemente más que en mi sensibilidad. Por esta razón no te narro los eventos ni te explico los acontecimientos, ellos carecen de tanta vista como tú. La admiración es la estética de mis palabras que revelan un espacio.

Yo entonces me adentro en tu espacio sin entender los colores o el contexto, eso es admirable...

El vacío es un espacio no ocupado excepto por aquellas interpretaciones que tu sentimiento pueda evocar a través de mi voz sobre algo que no has visto y quizás yo esté inventando. Nada se escapa al oido que disecta cada sema del plano fotografiado.

Es la cámara que me regaló mi madre cuando era niño. Ella me dijo que mientras yo sacara fotografías de lo que a mi alrededor sentía, entendería la realidad que ella me describiría en cada una de las imágenes que yo jamás vería. Cuando la imaginación no te alcanza y sólo te quedan las palabras descubres ese mundo maravilloso que está más allá de cualquier concatenación de acciones y encuentras la contemplación. La contemplación de un sentido que te falta y que no lo puedes entender. Mi madre se equivocó cuando yo era niño y me regaló esta cámara. Nadie podrá describir lo que aquí está fotografiado. Tu admiración y tu estética son sólo un vacío dentro de cualquier espacio que exista o puedas crear.

-Click!-

-marzo 2005-

La realidad supera la ficción

2008-06-24T11:06:00.000-07:00

de la putrefacción también nace vida.
(Escrito místico de una epifanía y las dejaciones que el Destino sabrá castigar)

...y dice el Levítico 11, 7: “También el cerdo, porque tiene pezuñas, y es de pezuñas hendidas, pero no rumia, lo tendréis por inmundo”

I.
La Terquedad es una mula que no quiere moverse de donde está. Con su voz entrecortada y ojos que miran a un suelo siempre igual, pero con el orgullo que la caracteriza y le da la fuerza para mover su cabeza en sólo negaciones, anuncia a las dos de la madrugada: “cocinaré las Patas de chancho para no desaprovechar el momento”.
La Terquedad es una mala hecha contingencia, temporal y espacial.

II.
Una oportuna Reflexión indica: “¿pero, Terquedad, por qué insistes en algo que no tiene futuro y sólo resuelve tu ánimo instantáneo, que seguramente cambiará al día siguiente?”. La cabeza se sacude en negaciones caprichosas y, entonces, la Reflexión prende inciensos para soportar lo que viene: las patas de chancho cuando se cocinan huelen muy mal; es un asco que se derrite y hierve en una olla a presión. Los Vecinos son discretos y soportan las náuseas: “ya estamos acostumbrados a decisiones absurdas en horas absurdas. La perdonamos por su terquedad”.

III.
Los tres Días transcurren con su habitual descaro, como si no les importara todo lo que está pasando. Una Pata de chancho ha quedado en el olvido de los desechos y el Basurero que pasa a horas inciertas ya hace tres días que se la llevó al paraíso de los 9 Círculos. Sin embargo, todavía queda su hermana, bastarda o no, pero fiel compañera en las andanzas desde el matadero hasta la olla a presión. Ella llora su abandono y ha llamado a las Moscas para que compartan su dolor: “me siento encerrada y me pican cosas desconocidas en mi cuero grueso y graso. No soporto esta situación; tienen que hacer algo conmigo” Las Moscas mientras la escuchan la rondan como buitres en la carroña. La Terquedad no tolera este diálogo entre las criaturas y como solución encuentra que sacar la olla con la Pata de chancho que queda y su asco condensado al patio es lo mejor. “Para que no hayan moscas aquí adentro”

IV.
La Primera semana se ríe de nosotros: de la Terquedad, de la Reflexión y de los Vecinos. “¡Ya pasaron mis 7 Días y todavía no ven la creación del mundo! ¡Jajajajajaja!” La Pata de chancho dejó de llorar y lamentarse, pues ahora ha comenzado a reunir un ejército para hacer frente a la Terquedad, a ver si de una buena vez decide botarla al paraíso de los 9 Círculos. La Pata de chancho tiene ansiedad de Vida: “¡si para morir tengo que vivir, pues que se haga la Luz!”

V.
La Segunda semana llega calmosa y con mueca de extrañeza le pregunta a la Primera semana: “¿cómo? ¿Todavía no descubren el mundo que ha nacido en la olla a presión? ¡Qué descuido, por Dios!” La Segunda semana es un poco amanerada.

VI.
(perspectiva en contrapicado)
Llega el Día Esperado y con su espectación observa a la Terquedad darle Luz a la olla. La Pata de chancho la mira con pezuñas hendidas y un ejército de microorganismos a cuestas; le grita: “¡Ah, finalmente nos encontramos, Terquedad! Tus defensas están dormidas y yo rezumo fuerza. ¡No me niegues lo que te pido y hazme el favor de liberarme al Basurero! ¡Después de hoy me escapo de esta prisión de metal!”
(perspectiva en picado)
Llega el Día Esperado y con su espectación observa a la Terquedad darle Luz a la olla. De un solo golpe se produce el alumbramiento. “¡Dios mío!”. La epifanía quita el aliento; el misticismo eleva los ojos; la realidad supera la ficción: ¡de la putrefacción también nace vida! La visión es insoportable; los sentidos no la pueden sostener y el rostro se pone verde. La Terquedad cierra la olla con temblores apresurados.
(perspectiva frontal)
Llega el Día Esperado y con su espectación observa a la Terquedad darle Luz a la olla. La Reflexión que estaba con los estados alterados tras fumarse un porrito de hierba, escucha un grito desde el patio y con curiosidad sonriente y una realidad maravillosa a su alrededor se asoma y encuentra a la Terquedad apoyada en el marco de la puerta con mirada descompuesta. “¿Qué te pasó?”.

VII.
La Dejadez es hermana del Egoísmo, ambos hijos del Abandono y la Ceguera y ambos nacidos en la cuna del proverbio “no hagas hoy día lo que puedes hacer mañana”. Se criaron en un parque llamado Irresolución junto a sus congéneres “Más tarde lo termino”; se casaron entre ellos y de una de esas mezclas apareció la Madre, quien a mediana edad conoció al Padre, hijo de otra prole aledaña. Se enamoraron, buscaron futuro y tuvieron cuatro hijos. Aunque la Madre y el Padre eran seres de trabajo para mantener una familia amplia, su herencia sanguínea les jugó una mala pasada y les cobró lo que les pertenecía por derecho natural: nacieron Terquedad, Flojera, Dejamiento y “yo no quiero ser así”, la mayor, que ni pendiente con los consanguíneos cortó lazos con todos y se fue del país.
Lo curioso es que tuvieron de niñera a Esfuerzo y Voluntad, una pareja feliz, pero los tres niños menores fueron malcriados en vista de que la mayor se fue con Responsabilidad y tuvo decisión propia (¿a quién habrá salido?)
La madre proveedora y el padre proveedor no quisieron que sus hijos sufrieran lo que ellos por haber decidido vivir independientes. “Yo no quiero ser así”, era una excepción a la regla, y por eso no se contaba. El amor paternal es algo serio, de verdad.

VIII.
Por razones burrocráticas y otras excusas, Reflexión se dio unas vacaciones. Se enajenó de la casa, los Vecinos y la olla con la Pata de chancho por dos semanas. Cuando regresó olvidada de la realidad de hacía dos semanas, fue tranquilamente a la cocina a preparar un pollito al horno. Estaba en eso cuando recordó que antes existía una olla a presión. La buscó y no la encontró. Reflexión pensó “¿será posible?”, hasta que vio dónde estaba el artilugio, ya no en el patio, sino en el Rincón del patio. “¡¡¡Será posible!!!” Terquedad llegó de sus clases y como si todo fuera normal le saludó, le habló y le sonrió.
Reflexión anuló su amistad con Terquedad y como si todo fuera normal le respondió, le escuchó y le sonrió.

IX.
El Mes vino y se fue. A la Primera semana ya no le parecía divertida la situación y cuando llegó la Segunda semana sólo encorvó los hombros y con gesto de fastidio la dejó entrar. Ésta bostezando fue viendo cómo sus Días lánguidos pasaban. Terquedad transcurría callada, como un luto, y preocupada de sus estudios, mientras Reflexión vivía placidamente, como un día soleado, sin prestar atención a la olla que faltaba y que todavía estaba en el Rincón del patio.

X.
Desde el sur anunció su visita Ruinal que con traje de tigre causó alegría y largas conversaciones. Ruinal es un preciado amigo de Reflexión; lástima que su novia Pingüina no lo pudo acompañar al puerto en el que se han desarrollado todos estos capítulos. Reflexión naturalmente le contó de los llantos de la Pata de chancho, su guerra perdida y su destino desconocido hasta ahora. Ruinal es de una curiosidad arrasadora, levantó la tapa de la olla y por segunda vez dio Luz a esa pata abandonada. Reflexión quiso evitarlo, pero el tigre fue más rápido y cuando ambos miraron dentro sólo encontraron silencio, tierra hasta el tope y muchas Hormigas aprovechando el entierro.
Finalmente Reflexión comprendió: Terquedad fue Dios, quien permitió la vida y después la quitó. El deseo de la Pata de chancho se hizo realidad a medias, pues nunca Caronte en su basurero la transportó hasta el paraíso de los 9 Círculos.
Terquedad sepultó a la Pata de chancho y la historia se acabó.

Epílogo. (N. de la A.)
El Destino sabrá castigar a sus pecadores, y ya escrito en El Libro está. Sin embargo, esta fabula es el testimonio de una realidad que supera la ficción. Mi amigo el rey Arthur me sugirió escribirlo, pero sólo un trance místico y otra virtualidad son las que se hacen cargo de lo aquí dicho. Ya no quedan Vecinos ni Reflexión. Todos ellos se han ido.
Pero la olla con paciencia de hierro tolera que de ella hayan hecho una tumba.
La Pata de chancho no volverá a recibir la Luz.

-diciembre 2004-

Sobre la Mentira y la Verdad

2008-06-24T10:45:00.000-07:00

En La Última Cena de Tomás Gutiérrez Alea (1977 ¿?), los esclavos se sentaban a la mesa del señor Feudal y compartían en un momento de hipócrita caridad con oscuras intenciones de pregonar y justificar una realidad teñida de latigazos y maltratos. El señor Feudal ofrecía suculentos platos y alimentos bien cocinados con los refinamientos propios de un hijo de conquistadores, buscando –quizá- una cristianización y la enseñanza de “buenas costumbres” a los bárbaros negros e indios que componían el grupo de subhumanos que trabajaban su tierra.
Sin embargo, el señor Feudal tras cierto rato tolerando poco o nada colores y contexturas de piel nativa distintos a su frágil y pálida piel foránea, con la excusa del “baño” se retira a respirar aires más llenos de perfumes y no tanto sudor de esfuerzo y cansancio.
Así, un momento de sonrisas no forzadas, de pelucas caídas y camisas desabrochadas por la temperatura sin estar bajo el abrigo de la humedad nocturna hizo que entre los esclavos se miraran picaronamente, sonrieran por la buena comida y alguno hiciera un comentario de casi agradecimiento. De repente, un golpe en la mesa con el vaso de aguardiente y uno de los presentes comienza a contar este cuento:

“Se dice que en tiempos antiguos, donde ya nadie recuerda dónde ni cómo ni por qué, iban la Mentira y la Verdad por diferentes caminos. La Mentira era flacuchenta, de rasgos insultantes, rastrera, débil, ágil e ingeniosa. La Verdad era esbelta, fuerte, de voz tronante, hábil y bella. Un día ambas figuras se encontraron en un cruce; al reconocerse, desenfundaron sus machetes y se amenazaron de muerte. La una queriendo aniquilar a la otra, y la otra queriendo engañar a la una.
Un movimiento certero, un filo cortante y un choque de ambas figuras. Como la Mentira era más veloz y angulosa que la Verdad, ¡logró ensartarle su machete! La cabeza de la Verdad rodó por el suelo y la Mentira se rió de gusto. La Verdad en su desespero buscó y buscó ciega hasta que tomó la cabeza de la Mentira, se la arrancó con sus poderosas manos y creyendo que era la suya, pues se la puso en su cuerpo…”

Dicho esto, volvieron a mirarse los presentes y uno de ellos con mirada perdida dijo que no entendió. Los otros reaccionaron con carcajadas quebrando el suspenso de la historia y lo llamaron zopenco. En ese instante volvía el señor Feudal con la peluca acomodada y los polvos faciales renovados; con dientes aceitosos sonrió a su alrededor y preguntó qué tal estaba la cabeza de cerdo recién servida. Todos rieron, dijeron que “muy buena, patrón” y siguieron comiendo. Miradas cómplices y sonrisas de lo políticamente correcto. Un “gracias” bien seseado y todos a dormir.
Misión cumplida. El señor Feudal se siente satisfecho y se duerme borracho en su lecho de exóticas plumas. Días después los esclavos le quemaron el rancho.

“…Desde entonces, anda por la faz de la tierra el cuerpo de la Verdad unido a la cabeza de la Mentira. ¿Cómo reconocer cuando habla la una o la otra? Nadie sabe, nadie sabe.”

NOTA AL PIE: cualquier asociación generada o cita evocada es mera responsabilidad del lector. Nada de lo aquí dicho tiene relación con los personajes mencionados.

-noviembre 2007-

El Guerrero y la Serpiente

2008-06-24T08:33:00.000-07:00

En tiempos de desconocida verdad y todavía por conocer, andaban dioses, seres míticos, héroes y toda una sarta de desechos imaginarios producto de esa constante de querer explicar el mundo sensorial a través de virtualidades fabulosas que tanto éxito han dado a las letras sabihondas de nuestra occidentalidad.

Los espacios se recreaban y materias posibles e imposibles eran invocadas por el lenguaje, cuyos delicados pincelazos desdibujaban la realidad trayendo otra para el deleite de sus espectadores. Y es así que en una obra de teatro igualmente virtual se encontraron un hacedor de mundos, un guerrero y una serpiente como primer escenario.

ESCENA I
“¿Qué le dice la Serpiente al Guerrero?” (Hacedor de mundos)
+ (Responde la Serpiente) Primero, que se fije donde pisa. Inmediatamente después y sin tanta arruga de sus inexistentes cejas, que qué lindas sus sandalias -tan adecuadas para la época-, que dónde las ha comprado porque le quedan de maravilla, pero que debiera cuidarse esos callos. Al final le diría “córrete que me tapas el sol” (copyright Diógenes Laercio), ya que sería lo más lógico de parte de un reptil a un bípedo ancho y alto.
Sin embargo, el Guerrero no escucha. Entre tanto andar y reandar caminos, el polvo no sólo se acumula en sus ropas, sino también en sus oídos. Con la travesura del dedo meñique de andar husmeando fuera de la sandalia, percibe que algo resbaloso se mueve allá abajo, en el piso, donde está la tierra. Un siseo, unos colmillos, una lengua bífida.
La Serpiente está presta a lanzarle una mordida a esos tobillos resecos, mas el Guerrero como todo héroe que sólo se manifiesta en situaciones extremas da un salto extremo hacia el otro extremo, salvándose así de la mordida y dejando a la Serpiente refunfuñando bajo su lengua.
+ (Habla la Serpiente) Pero si yo sólo quería conversar un ratito…
El Guerrero se da cuenta de los oídos y va hacia el río -que siempre estará cerca de una clásica escena como esta- a lavárselos. La Serpiente impaciente prefiere irse a buscar una tal Eva que sea menos sorda, pero el guerrero como toda vanidad de héroe y ya con los oídos bien lavados da otro salto y ruega las disculpas a la Serpiente
- (Habla el Guerrero) Perdón… no fue mi intención y he sido un maleducado… por favor, a veces me descuido de mi personal descuido. ¿No le gustaría acompañarme enredada en mis tobillos y así llevarla más comodamente por estos andrajosos caminos?
+ Yo feliz, será un transporte mejor que el Transantiago. (Responde sonriente la Serpiente, mientras deja a Eva que le da la mordida a una manzana)
- Pues voy en mi Dosch, súbase no más! No hay que pagar más que el precio del olor de mis pies.
Mientras, se ve el rostro aburrido de Eva cuando de la manzana sale el gusanito de Pinocho dándole la retahíla de moralidades a la pobre Mujer que volada andaba.
+ Le recomendaría además que usara una crema humectante para tobillos. (dice la Serpiente bamboleándose enredada en la pierna del Guerrero)
Atrás queda Eva con un gusano en sotana; se escuchan unos truenos y Adán decide inventar un nuevo personaje al que le llamará Dios. Pero entre movimientos mágicos y ondas multicolor lo que inventa es otro gusano que incita a Eva a apostar como enajenada… “el juego, el juego”, le susurra, mientras el Azar y el Destino comienzan a guiñarse los ojos y sacan los dados… “el 1 es 100, el 5 es 50, se juega con 6 dados”
El Guerrero sonríe como héroe y le pide a la Serpiente que se calle, porque su lengua bífida le causa cosquillas en sus tobillos resecos. La Serpiente, disfrutando las carcajadas del Guerrero, sigue hablando y hablando y hablando y…
“Nace la Comedia” (Hacedor de mundos)
Pero como todo héroe, ante el gusano de la suerte y truenos de divinidad no creada, se tropieza súbitamente, le aplasta la cabeza a la Serpiente y…
“Nace la Tragedia” (Hacedor de mundos)
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El imaginario colectivo no deja de reproducirse y aunque ya se habla de inconcientes, subconcientes, infraconcientes y otros faltos de conciencia o con-con-ciencia en conciertos, desconciertos y otros técnicismos de esa disciplina naciente tan fascinante llamada psicología, psiquiatría, psicopatía y psicomagia, las medidas temporales de nuestra historia se asemejan a las mediciones arqueológicas o astronómicas, donde se habla de siglos y millonécimas de años como si se contara de la semana pasada.

Es así que para nuestro segundo virtual escenario, aunque los rayos catódicos se habrán inventado, Hertz habrá descubierto las ondas de radio, muchas revoluciones se habrán iniciado e incluso se hablará de las fábulas como Arquetipos mentales cuidadosamente clasificados, todavía los cuentos de hadas, dragones, seres magníficos y animales que hablan llenarán ese espacio del infinito que ningún método científico podrá nunca hipotetizar.

Nuestro Hacedor de Mundos habrá desaparecido sin que nadie lo haya notado.

ESCENA II
El Guerrero cuando ve que la Serpiente no responde, se asusta y sale corriendo, pero ¡ay! Un punzaso extraño le hiere su rodilla y más asustado aún, se muerde los labios, arruga el ceño y como todo héroe que soporta estoicamente el dolor, logra arrastrándose escapar a otro lado.
La Serpiente despierta días después medio desguañangada y un hijo de Adán ágilmente le ofrece un contrato para que sea la mala en las películas de la historia. Le habla de éxito, dinero, popularidad e influencia. Pero la Serpiente como está medio atontada no se da cuenta que en realidad lo que firma no es para películas… sino para telenovelas caribeñas y para un cómic mejicano, en el que además le ponen unas plumas que no le vienen nada a su estética de antigüedad bíblica.
El Guerrero ahora con un problema en la rodilla pues se va cojeando a mendigar a los pueblos… Es que ya no puede pelear con el Dragón ni salvar a la princesa; después de la caída, el Guerrero necesita que le operen los meniscos.
En su camino a los pueblos, cansado decide sentarse y escribir un par de aforismos. Comienza a escribir que eso del “guerrero” es metafórico... Y de repente ahora tiene otro objetivo en su vida, todo ha cambiado: ahora su trabajo es buscar un editor.
El Guerrero va donde la Serpiente que hecha una diva de las telenovelas -mejor conocida como la “Culebra”- tiene un montón de plata, lleva siempre unas plumas de colores y vive en un altar. El Guerrero humilde y con vestimentas raídas le quiere pedir un préstamo para la publicación de su nuevo libro: el “Manual del Guerrero”. Con esa copia, pues se buscará el editor…
La Culebra recibe al Guerrero en su mansión Azteca. Sabiendo quién venía, pues hasta cambió su piel para la ocasión. Cuando el Guerrero entra lo mira directamente a los ojos y le dice:
+ ¿Qué nos pasó? (Las plumas brillantes en el cuello de la Serpiente tiemblan de emoción e indignación)
- Tú con plumas y yo sin meniscos… En el transcurso del tiempo y los gusanos de la Moral y el Azar… ¿Qué nos pasó? (Todo queda en suspenso, todo queda en silencio. El Guerrero lleva los meniscos en la mano y se ve su rostro de incomprensión)

(Luces off)

(El público aplaude)

Se cierra el telón...
y se vuelve a abrir: salen los payasos haciendo malabarismos, cantando, riendo y uno de ellos recorre las butacas, pidiendo con su grotesca sonrisa dibujada una gentil colaboración.

FIN

-marzo 2008-

Cuánto sonido étnico...

2008-06-23T02:35:00.000-07:00

Es como ese juego de niños, cuando nos fascinábamos por dejar caer gotas de pintura en un papel y después lo doblábamos en dos. Gotas de colores en una emulación de Mondrian o Kandinsky, pero con el factor azar mucho más presente; un gesto de improvisación que con la mirada de la infancia el deleite estaba en los colores, y su caída.
Pero tras doblar la hoja y encontrar esas figuras ocultas que un test de Reusch intentó estúpidamente darles un sentido de inconciencia reprimida, el niño abría su boca de asombro. ¿De dónde salieron esas imágenes? Y así, doblaba el papel una y otra vez, viendo el aleteo de la nueva abstracción y para el adulto quedando la sonrisa gastada de una vanguardia netamente descriptiva...

-marzo 2007-

Un mago que no sabe hacer magia

2008-06-23T02:33:00.000-07:00

Un mago que no sabe hacer magia. ¿Pero qué mayor magia que el juego de palabras y el intento de convencimiento? Una recreación de la magia, sin efectos especiales ni colores brillantes, pero sí con mucha imaginación para querer desvirtuar la realidad… la voluntad de transformarla… y el trágico hecho de no poder. De ahí la reacción más sana, dentro de un concepto de clara locura, por supuesto: la risa y la consiguiente complicidad del resto. Sí , es un mago… hace magia con su humanidad.

La comedia es un arte que sólo un espíritu trágico es capaz de hacer con la mayor sinceridad... es la redención de toda esta terrenalidad.

-junio 2008-

Esperar

2008-06-16T14:15:00.001-07:00

¡Es tan curiosa la forma en que los alemanes tienen una paciencia invaluable! Y ves la fuerza en que por años esta capacidad se ha educado tras tantas guerras, tantas reconstrucciones de sí mismos, tanto trabajo de re-hacerse, re-unirse, re-encontrarse. Igual que la ciudad, se ven cicatrices de esta labor, a veces no se ven, pero la historia se encarga de recordarlas y así con el transcurso del tiempo. La paciencia como una espera perenne que ya también deja sus huellas en algo tan, digamos “evidente”, como el baile. Los alemanes desean la perfección y si no la alcanzan son tímidos. Pero he ahí que el preciado arte de tostar y fermentar la cebada actúan como salvación: después de un par de cervecitas la espontaneidad ya no tiene que esperar para manifestarse, simplemente sale con la frecuencia que dan ganas de ir al baño a hacer pis. ¡Y así los alemanes bailan! A todo esto, yo creía que era un mito, pero no lo es: la “pilsener” o la susodicha pilsen fue inventada en Alemania, en un pueblito que lleva el mismo nombre... Pero es en eso precisamente donde se ven los estragos de esta educación: el cuerpo es TAN tieso… Con esto no intento de manera tangencial evitar mi propia rigidez, pero debo admitir que hasta mis huesos son más armónicos y si bien el papagayo interno no es tanto de selvas como de cordilleras, igual el caribe en estos nórdicos y fríos aires se destaca. Los alemanes más que mover el esqueleto es casi como que lo quiebran, a veces hasta da susto mirarlo, ¡en qué momento el pobre se descoyunta alguna articulación!… Tanta contención, tanto control.
A propósito de estos “quebrantos”, el otro día, un Plácido Domingo, me fui de paseo en bote junto a una amiga. Recorrimos canales y otros ocultos caminos del río Havel en un bote donde habíamos cerca de 30 animales alemanes (y nosotras dos, las más raras en esta selva) bailando en una rave marítima con una DJ fabulosa y pegándome con el paisaje de chocolate que había a mi alrededor (“los árboles se veían tan lánguidos…”) y los colores brillantes que me tenían literalmente drogada con las sensaciones. Fue un viaje fabuloso; puros personajes de fábulas, pero sin moraleja. En ese momento pensé si yo no andaría en la Nave de los Locos, pensé en Fellini y vi un montón de discapacitados quebrando el esqueleto para moverse con el beat trance. Me sorprendí de tener tal pensamiento: “todos parecen discapacitados” Lo compartí con mi compañera de fiesta y la socia me dijo “¡¡síiiiiii, es verdad!!”, confirmando que yo no alucinaba.
Sin embargo, la mejor muestra de esta espera se ve en los semáforos.
Algo que es siempre fascinante es el estoicismo de una persona para mantenerse inmóvil cual yogui atenta y observante esperando con una fe inquebrantable lo que es absurdo esperar, es decir, que cambie la luz a verde y le indique que puede cruzar la calle. El peatón no ve más allá que el semáforo. De hecho no pasa ningún auto, no se ve nada a la distancia y el peatón no cruza porque la luz es roja. ¡La programación está TAN bien hecha! Una voluntad de espera titánica. Yo no aguanto y cruzo… a veces, incluso, miro intencionalmente a la otra persona como para “animarla” a cruzar y no seguir esperando algo que carece de total importancia. Pero nadie me ve, sólo esperan la luz…
Más de una vez me han tocado la bocina con cierta molestia por yo ir ejerciendo mi libre albedrío y no haber esperado la luz verde peatonal. Es entonces que la espera ahora se traduce en esperar la excusa para descargar ese control, esa contención. Al más mínimo gesto de “romper la regla” que se presenta, ZAS, el bocinazo, el insulto gutural en un idioma que igual suena a veces como masticando piedras, o el clásico acelerar para que “ruja” el motor. Yo me río de la falta de paciencia en este caso y les respondo a veces con un gesto o de una con un “calmao, loco” y la mirada de malandra caraqueña, ja!
¿Uds. podrían esperar? ¿Será que de eso nace nuestro impulso, nuestra pasión, nuestro ritmo latino? Yo busco aquellas huellas que me den pistas del estereotipo “latino”. ¿Qué es ser latina? Yo lo soy y a mucha honra. Con orgullo e incomprensión en cómo alguien no podría ser así. O sea, ¿por qué esperar la luz verde oficial cuando se puede cruzar ahora?

Y bueno, mientras espero, me tomo mejor una cervecita y sigo mirando la gente.

-mayo 2008-

Lavar

2008-06-16T10:07:00.000-07:00

Ciertamente las costumbres foráneas a veces fascinan, otras fastidian, otras sorprenden, otras se copian y otras simplemente no se entienden.
No mencionaré las fascinantes ni las fastidiosas, porque el aspecto subjetivo estaría demasiado evidente y no me interesa recrear espacios de sentido para que mis preciados lectores traten de acercarse a lo que mis manos intenten expresar a través del tecleo monótono con igualmente monótonas letras en una carta que incluso les parezca monótona en sus colores monotemáticamente blanco y negro.
Así que por el contrario y sin tanto sentido de por medio, pues les comentaré una de aquellas costumbres germanas incomprensibles, como por ejemplo la que tiene que ver con esa rutinaria y prosaica actividad conocida popularmente como el clásico “lavado de platos”.
Consabidísimo es el antiguo arte de “faire la vaisselle” o “hacer la loza” o simplemente “lavar los platos”. La costumbre en sí posee bastante sentido y es hasta lógica: hay platos sucios, hay que lavarlos. Ya que carecemos todavía de un sistema de reciclaje poderoso y una máquina productora a escalas groseramente exageradas de platos desechables que cubran las inevitables 3 comidas diarias, además de los picoteos entretanto y otros caprichos de la gula y el gusto a deshoras de una población en perenne crecimiento, pues no queda más que siempre lavar los platos. ¡Qué decir de aquellas casas donde se conservan con fervor devocional la vajilla y la cuchillería de ancestros perdidos en árboles familiares de quién sabe qué noble origen o cualquier invento que merezca prolongarse en el tiempo, así el decorado esté excesivamente obsoleto o las florcitas pintadas tengan un toque “de la abuela” que ya ni por kitsch pueden pasar!

¿Pero qué querrá decir La Cuchilla con tanto blabla?
Me detengo a pensar en las diversidades culturales e imagino las posibles formas de lavar los platos en diferentes partes del mundo… Y no se me ocurren muchas diferencias, excepto quizá en el jabón: quizá haya culturas donde se lavan los platos sin jabón y en su lugar se restriegan los platos con… ¿tierra?, ¿extractos de plantas?, ¿la lengua de un gato?, ¿un trozo de cuero de algún animal?, ¿el humor vitreo de los globos oculares del ganado? También pienso que quizá ni se restriega nada y en su lugar se remoja todo en agua caliente. Llego a imaginarme incluso que ni siquiera se lavan los platos, sólo se les pasa una servilleta y ya.
Pero después llego a Alemania y descubro que mi imaginación es muy pequeña.

En este momento, diga “YO” aquella persona que cuando va a lavar los platos cumple con la estructura “agua-jabón-agua” o a veces sólo “jabón-agua” (esta última no puede ser al contrario)
¡Ahora dices “YO”!

Ahora hago un paralelo entre el proceso de lavar los platos y lavarse el cuerpo propio. El cliché de que los europeos se lavan menos que los latinoamericanos es y no es cierto. No mencionaré sobre los otros países de este viejo y rancio continente, sino que me restringiré a las fronteras germanas. Es así que hasta ahora he podido comprobar que los alemanes en general se duchan todos los días y lavan sus ropas por lo menos una vez por semana; cualquiera diría que son limpios… Pero después ¿cómo se explica el hedor en el metro o que tras una cicletada hasta la chica más linda o el chico más guapo ventilen sus cuerpos y se esparzan por las partículas del aire esos TAN estancados humanos olores? En mi caso, me mata cualquier atracción y más que despertarme instintos de procreación, me dan ganas de abrir la ventana!!
La respuesta a esta supuesta paradoja –desde los ojos deslavados por mi cultura- subyace en el jabón precisamente. Los alemanes no usan jabón, por considerarlo un poco “agresivo” para la piel… usan “crema de ducha”, algo que yo definiría como un perfumito-crema suavizante que hecha alguna espuma y se puede enjuagar, a pesar de lo resbaloso... Algo así como el jabón líquido que el mercado ha sacado para simular que te estás lavando las manos...
Bueno, sí, quizá incluso más importante que esto -dirían uds.- es el hecho de que no suelen usar desodorante. No obstante, incluso cuando lo hacen, tampoco sirve de mucho (¡OJO!, comprobado por “mis pupilas olfativas”)
También observo que los alemanes son grandes amantes de los baños de tina, una manera de remojarse a sí mismos. Tampoco usan jabón, sino que “espuma para baño de tina” y se quedan ahí un buen rato.

¿Y qué es lo incomprensible del lavado de platos, Cuchilla?
Mojan los platos, les echan el líquido lavaplatos, los resfriegan con alguna esponjita o cepillo y después los ponen en el escurridero. Todo bien, todo suena normal, hasta que poniendo más atención veo que hay volutas de jabón y espuma resbalándose por el plato, los cubiertos, la fuente, la olla. Mi primer pensamiento es “oh, ha enjuagado mal los platos”. Todo bien, todo suena normal, hasta que poniendo más atención veo que hay restos de comida, pequeños, mínimos, ahí, pegados. Mi segundo pensamiento es “oh, ha lavado mal los platos”.
La siguiente tanda de platos y me percato de los detalles. Remojan los platos, les echan líquido lavaplatos, crean espuma, los resfriegan desganadamente con alguna esponjita o cepillo y después los ponen en el escurridero. Algo me falta acá… ¡No enjuagan los platos! ¡No lavan los platos! ¡La estructura cambia de orden al igual que la gramática de este idioma: “agua-jabón”, y no puede ser al contrario!
Me quedo perpleja y trato de encontrar una explicación. Los tiempos de guerra y las insufribles épocas de reconstrucción de la ciudad, la escasez de todo y el trauma, más la culpa que cargan tantos alemanes por los estragos del siglo XX, son razones comprensibles que me vienen a la cabeza con mis ojos cerrados buscando y buscando. Los procesos para la purificación del agua que hasta en las construcciones sólo agua potable se usa son un precio altísimo que debe pagar la población y eso también lo acepto como una explicación. Hasta la misma aclaración “lógica” que me da un amigo alemán me parece razonable, a pesar de que la acción última no la he visto realizar con tanta frecuencia: “el jabón está bastante diluido, es sólo espuma y después se le pasa un paño;, así de simple, Vania”
Lo más chistoso de todo es que en alemán tienen UN verbo exclusivamente para describir la acción de “lavar los platos”, ja!

¡PLOP!

Y es aquí donde finalmente acepto el incomprensible modus de lavar los platos que practican en estas latitudes, es sólo la distinción cultural que hace de la diversidad un universo de múltiples colores como pompitas de jabón flotando en la cocina… Pero igual cada vez que saco un cubierto o un vaso, lo observo con ojos desconfiados!

Ps: mis hábitos en este sentido hasta la actualidad no han cambiado radicalmente, si acaso he disminuido el uso del jabón, pero enfatizado el resfriegue de la vajilla –¿respuesta inconciente de mi parte? ¡Soy sudaka hasta la médula de la ducha o de la llave del lavaplatos!

-abril 2008-

Golpe tras golpe...

2008-06-16T10:03:00.000-07:00

tu sensibilidad roñosa,
(jirones de una olvidada cualidad)
vibra como un miedo incisivo,
como un clamor estertóreo.

-2005-

“Des-esperación"

2008-06-16T10:01:00.000-07:00

Una espera no esperada?
Una espera sin espera?
Una sin esperación?
Una esperación con des?
Una espera a-rrancada?
Una esperación sin ranca?
Una espera perdida?
Una espera no encontrada?
Una es-peración?
Una peración??

Una des-espera o es pera con des?

-2006-

Mejor morir en la batalla con un Dios que morir en la vergüenza con un Hombre!

2008-06-16T07:30:00.000-07:00

God bless my humor!
(y la risa histérica) –bis 3 veces
...Mientras, en el baño defecando,
con un dolor de cabeza de
1000 astillas trizando el cráneo.

-abril 2005-